“Charles, ra khỏi đây,” Milton ra lệnh. “Đây không phải là mối quan tâm
của con.”
“Thực ra là có đấy,” Charles nói khi đi vào sâu hơn trong phòng. “Và đã
đến lúc tôi phải lên tiếng. Mẹ đã kể cho tôi nghe mọi chuyện, cha biết
không. Tôi là người bạn tâm giao duy nhất của mẹ. Đó là bí mật của chúng
tôi. Tôi chưa đủ lớn để hiểu, và cơn thịnh nộ của mẹ thường xuyên hơn
không làm tôi sợ hãi. Bà đã ghét cha vô cùng. Tôi cũng đã cố gắng để ghét
cha, nhưng tôi không thể. Richard chỉ là em trai cùng mẹ khác cha của tôi,
nhưng tôi mới chính là đứa con hoang mà mẹ đã sinh ra từ việc cắm sừng
cha. Richard mới là con đẻ của cha.”
Milton ngã ngửa ra ghế, nước da trắng bệch. “Mày đang nói dối.”
“Không, cuối cùng tôi cũng nói sự thật. Mẹ đã khao khát trả thù và bà ấy
đã làm điều đó gấp đôi. Bà ấy muốn cha yêu đứa con hoang của cha và ghét
con trai đẻ của mình. Cha đẻ của tôi là người đàn ông mà mẹ yêu, người bà
muốn lấy làm chồng. Bà đã biết ông ấy suốt cuộc đời mình. Nhưng gia đình
ông ấy không đủ giàu để phù hợp với họ, vì vậy cha mẹ bà đã giao bà cho
cha.”
“Mày đang nói dối!” Milton nói một lần nữa.
Charles buồn bã lắc đầu. “Bà ấy yêu cha tôi cho đến ngày bà ấy qua đời.
Họ hẹn gặp hàng ngày trong cánh rừng gần đây cho đến khi một trường
hợp khẩn cấp gọi ông ấy về nhà. Sau đó ông ấy chết - một cách đáng ngờ.
Bà đã đổ lỗi cho cha. Mẹ thực sự nghĩ rằng cha đã phát hiện ra họ và dàn
xếp cái chết của ông ấy. Vì vậy, bà đã nghĩ ra cách trả thù cuối cùng. Mẹ
muốn cha nghĩ rằng con trai thực sự của cha là đứa con hoang của bà ấy.
Mẹ đã có thai Richard khi mẹ đến London. Nhưng bà biết rằng bà đã có
con với người tình ngay sau cuộc hôn nhân với cha. Cha có bao giờ thắc
mắc tại sao mẹ lại đến giường của cha, cầu xin một đứa con, mặc dù bà ấy
rất ghét cha không?”
