Ông ta chỉ gây cho tôi một cảm giác khó chịu. Còn ông thấy sao?”
Hercule Poirot suy nghĩ một hồi.
“Khi ông ta đi ngang qua tôi trong toa ăn uống,” cuối cùng ông đáp, “tôi có
một cảm giác kỳ lạ. Giống như có một con thú hoang… một con thú hoang
dã và man dại, ông hiểu ý tôi chứ…
vừa đi ngang qua.”
“Nhưng chung quy lại thì ông ta trông cũng đáng kính đấy chứ!”
“
Thân thể… cái lồng… thì đúng là đáng kính, nhưng qua các
chấn song, một con thú hoang vẫn đang nhìn ra ngoài.”
“Mon vieux, ông giàu óc tưởng tượng quá đấy,” Bouc nói.
“Có lẽ vậy. Nhưng tôi không thể rũ bỏ cái cảm giác một con quỷ vừa đi
ngang qua tôi, rất gần.”
“Quý ông người Mỹ đáng kính đó ấy à?”
“Chính là quý ông người Mỹ đáng kính đó.”
“Thôi được,” Bouc vui vẻ nói. “Có thể là như thế. Thế giới này còn vô khối
ác quỷ.”
Đúng lúc đó, cánh cửa bật mở, người tiếp tân tiến về phía họ.
Anh ta trông có vẻ bối rối và biết lỗi.
“Thật kỳ lạ, thưa ông,” anh ta nói với Poirot, “trên tàu không còn một
giường nằm hạng nhất nào cả.”
“
” Bouc bật thốt lên. “Vào mùa này ấy à? À, chắc là cánh báo
chí, cánh chính trị gia có hẹn hò gì đây chăng?”
