“Có chuyện gì vậy?” Poirot hỏi.
“Còn không nữa. Đầu tiên là trận tuyết, rồi đến vụ dừng tàu.
Và bây giờ thì…”
Ông dừng lại. Một tiếng thở dồn kìm nén phát ra từ người phụ
trách toa.
“Và bây giờ thì sao ạ?”
“Bây giờ thì một hành khách đã chết trên giường ngủ của ông ấy… bị đâm
chết. ”
Bouc nói bằng một giọng âm thầm tuyệt vọng.
“Một hành khách? Hành khách nào vậy?”
“Một người Mỹ. Một người đàn ông tên là… tên là…” ông dò tìm trong
bản ghi chép ở trước mắt, “Ratchett… đúng rồi…
Ratchett.”
“Đúng vậy, thưa ông,” phụ trách toa nuốt nước bọt.
Poirot nhìn ông ta. Mặt ông ta trắng bệch.
“Các ông nên mời ông ấy ngồi, ông ấy sắp ngất đến nơi rồi đấy.”
Ông chef de train khẽ dịch sang bên. Ông phụ trách toa buông mình xuống
ghế, hai tay bưng lấy mặt.
“Hừm!” Poirot thốt lên. “Chuyện nghiêm trọng đây!”
