với máu khô đóng quanh.
Poirot lắc đầu chán nản.
Rồi ông dừng lại ở bức tường sơn trắng ngay trước mặt và hít vào một
hơi. Màu trắng hoàn hảo của nó bị vấy bẩn bởi một chữ cái J nguệch ngoạc
được viết bằng một thứ chất lỏng có màu đỏ nâu.
Poirot chú mục vào nét chữ đó, rồi ông nhoài người qua xác cô gái và
thận trọng nhấc tay phải của cô lên – một ngón tay dính màu đỏ nâu.
Hercule Poirot tuôn luôn một tràng: “Không phải là tên từ một cái tên
đâu!”
“Ơ? Cái gì đó?”
Bác sĩ Bessner tìm kiếm.
“Á! Đó đó.”
Race thốt lên: “Ồ, khốn nạn thật. Poirot, anh cho đó là gì vậy?”
Poirot hí hoáy ngón chân.
“Anh hỏi tôi đó là gì à. Được thôi, rất đơn giản, phải không nào? Trong
lúc cô Doyle dần lịm đi, cô ấy muốn chỉ ra tên giết người, và cô ấy đã chấm
ngón tay vào máu để viết chữ cái đầu tiên của tên kẻ giết người ấy. Ồ, thế
đấy, đơn giản một cách đáng ngạc nhiên.”
“Ớ, nhưng mà…”
Bác sĩ Bessner gần như sững người, nhưng hành động quả quyết của
Race khiến ông im lặng.
Ông từ tốn hỏi: “Vậy điều đó làm anh nhận ra à?”
Poirot quay lại gật đầu.
“Vâng, đúng thế. Như tôi nói đấy, thật sự quá đơn giản đến không ngờ!
Mô-típ rất quen thuộc, phải không? Điều này thường được mô tả trong
những trang sách viết về sự hớ hênh của tội ác! Thật vậy đó, trò này bây
giờ cũ rồi! Nó cốt để người ta nghi ngờ rằng kẻ giết người của chúng ta…
tuân theo trường phái cũ ấy!”
Poirot đồng ý: “Đúng là trò con nít.”
Race thêm vào: “Nhưng được thực hiện có mục đích.”
