“Bà không thích cô ấy à?”
“Đó chỉ là lời nhận xét của tôi thôi.” Bà Allerton có vẻ hối hận. “Ông
thấy đấy, tôi là típ người xưa rồi, tôi không thích cô ấy lắm. Nhưng Tim và
cô ấy lại là bạn thân của nhau.”
“Tôi hiểu,” Poirot trả lời.
Bạn đồng hành của ông liếc nhanh qua ông. Rồi bà chuyển chủ đề: “Ở
đây thật ít người trẻ tuổi nhỉ! Chỗ này chỉ có mỗi người trẻ nhất là cô gái
xinh đẹp với chiếc mũ hạt dẻ có bà mẹ dữ tợn trong chiếc khăn kia mà thôi.
Tôi thấy ông đã nói chuyện nhiều với cô ấy rồi thì phải. Cô gái đó thích tôi
đấy.”
“Tại sao lại như thế chứ?”
“Tôi cảm thấy thương cô ấy. Ông chỉ có thể chịu đựng giỏi khi ông còn
trẻ và nhạy cảm. Tôi nghĩ cô ấy đang đau khổ.”
“Đúng, cô gái nhỏ đáng thương, cô ấy đang không vui.”
“Tim và tôi gọi cô ấy là ‘cô gái buồn rầu’. Tôi cố bắt chuyện với cô ấy
một hoặc hai lần gì đó, nhưng lần nào cô ấy cũng lảng tránh. Tuy nhiên, tôi
tin rằng cô gái ấy cũng sẽ tham gia chuyến đi sông Nile này, và tôi hi vọng
chúng tôi có thể thân mật hơn, phải không?”
“Cũng có thể, thưa bà.”
“Tôi là người rất dễ mến – mọi người rất thích tôi. Tất cả mọi loại
người.” Bà ngừng một chút, rồi tiếp. “Tim kể với tôi rằng cô gái đen đen
kia tên là de Bellefort – đã từng đính hôn với Simon Doyle. Thật là khó xử
cho họ khi gặp nhau như thế này.”
“Đúng là khó xử thật.” Poirot đồng tình.
“Ông biết không, nghe có vẻ hơi ngớ ngẩn, nhưng cô gái đó làm tôi sợ.
Cô ấy có vẻ – căng thẳng quá.”
Poirot gật đầu.
“Bà cũng không sai lắm đâu. Tình cảm chất chứa thường gây ra sự sợ
hãi.”
