– Các người là đồ ngốc, panowie! – Mitya buột thốt lên.
– Thưa ngài! – Cả hai gã Ba Lan cùng quát lên, vẻ dậm dọa, nhìn
chòng chọc vào Mitya, hung hăng như hai con gà trống. Sôi sục nhất là pan
Wróblewski.
– Lại không được yêu xứ sở của mình hay sao? – Y la lên.
– Im đi! Đừng cãi nhau! Không được để xảy ra chuyện cãi cọ! –
Grushenka quát lên bằng giọng ra lệnh và đặt mạnh chân cốc xuống bàn.
Mặt nàng đỏ rực lên, mắt lóe sáng. Cốc rượu vừa uống đã có tác dụng.
Mitya khiếp sợ.
– Xin lỗi ngài! Đấy là lỗi tại tôi, tôi sẽ không thế nữa. Pan Wróblewski,
tôi sẽ không thế nữa!...
– Ít ra anh cũng im mồm đi chứ, ngồi xuống, ngốc ơi là ngốc! –
Grushenka hằn học mắng chàng.
Mọi người đều ngồi xuống, tất cả đều im lặng, nhìn nhau.
– Thưa các vị, duyên do là tại tôi cả! – Mitya lại lên tiếng, vẫn chưa
hiểu gì câu la lối của Grushenka. – Mà tại sao chúng ta lại cứ ngồi không thế
nhỉ? Ta bày trò giải trí gì... cho vui đi, lại vui vẻ chứ hả?
– Ôi chao, quả là buồn tẻ khiếp đi được. – Kalganov nói lí nhí, giọng uể
oải.
– Ta chơi bài faro như ban nãy đi... – Maximov bỗng cười hi hi.
– Chơi bài à? Tuyệt lắm! – Mitya tiếp lời. – Miễn là các ngài...
– Puzno, panie! (Khuya rồi, thưa ông!) – Pan ngồi đi văng đáp, vẻ
miễn cưỡng.
