“Cậu có cam đoan là,” St. Clair nói chậm rãi, “cậu không hiểu một từ
nào trong câu chuyện của bố con mình không?”
Tôi buông tay cậu. “Không. Mình đã nghe. Mình đã nghe tất tần tật.”
St. Clair không nhúc nhích. Cậu nhìn trừng trừng vỉa hè nhưng không
nổi điên. Cậu đang xấu hổ.
“Này.” Tôi chạm bàn tay cậu. “Ổn rồi mà.”
“Anna, ổn cái gì ở đây hả.” Cậu hất đầu về phía ông bố vẫn đang tán tỉnh
người đàn bà kia. Ông ta vẫn chưa nhận ra cậu con trai của mình đã bốc hơi.
“Ừ,” tôi nói, đầu óc vận hành hết công suất. “Nhưng cậu từng bảo không
ai được quyền chọn gia đình cho mình. Cậu cũng vậy thôi.”
St. Clair nhìn tôi đăm đăm làm tôi khó thở. Tôi thu hết can đảm luồn tay
vào cánh tay cậu. Tôi dẫn cậu đi. Chúng tôi đi qua một dãy nhà và tôi thả
cậu trên băng ghế bên cạnh một quán café với cửa chớp màu xanh lục nhạt.
Một cậu nhóc ngồi bên trong kéo rèm quan sát chúng tôi. “Kể mình nghe về
bố cậu đi.”
St. Clair gồng người.
“Kể mình nghe đi,” tôi lặp lại.
“Mình ghét ông ta,” Giọng cậu lặng lẽ. “Mỗi tế bào trong mình đều ghét
ông ta. Mình ghét những việc ông ta đã làm với mẹ con mình. Mình ghét
mỗi lần bố con gặp mặt và ông ta tằng tịu với một phụ nữ khác, ghét việc tất
cả bọn họ đều nghĩ ông ta hào hoa phong nhã nhưng thực sự ông ta chỉ là
một gã khốn nạn tàn nhẫn luôn chực chờ sỉ nhục mình thay vì dùng lý trí
thảo luận về con đường học vấn của mình.”
