“Cậu bé ơi, lúc nào nó chẳng ở đấy,” là câu trả lời chắc nịch: “ngay sau
lưng cậu đấy.”
“Tôi có nhìn thấy đâu,” George nói, quay lại.
“Ôi, cầu Chúa phù hộ, mắt cậu để đâu vậy?” ông già bình phẩm trong
lúc xoay George lại và chỉ tay vào dòng nước. “Nhiều thế kia mà cậu không
thấy sao?”
“Ôi!” George thốt lên, hiểu ra vấn đề; “nhưng chúng ta không uống con
sông được, ông biết mà!”
“Không, nhưng cậu có thể uống một phần của nó mà,” ông già đáp lại.
“Đấy là thứ tôi đã uống mười lăm năm qua đấy.”
Sau đó George bảo ông lão rằng vẻ bề ngoài của ông có vẻ không đủ
chất lượng để quảng cáo cho nhãn hiệu nước sông ấy, và rằng hắn thích
nước được bơm lên hơn.
Chúng tôi xin được ít nước từ một ngôi nhà tranh ở xa hơn một chút.
Tôi dám nói nếu chúng tôi phát hiện ra thì đó vẫn chỉ là nước sông thôi.
Nhưng khuất mắt trông coi, vì thế cũng không vấn đề gì.
Sau này, cũng cùng năm ấy, chúng tôi có thử uống nước sông một lần,
nhưng không thành công cho lắm. Chúng tôi đang đi xuôi dòng và chèo vào
uống trà ở một vụng nước nhỏ gần Windsor. Bình nước cạn sạch, và đó là
một trường hợp hoặc đi mà không được uống trà hoặc phải lấy nước sông
lên mà dùng. Harris đành liều. Hắn nói chắc cũng ổn cả thôi nếu chúng tôi
đun sôi nước, những vi khuẩn độc hại trong nước sẽ chết hết khi bị đun.
Vậy là chúng tôi đổ đầy ấm bằng nước trong cái vụng nhỏ của sông Thames
và đun lên, chăm chú chứng kiến nó đã sôi thật.
Chúng tôi pha trà và vừa mới ngồi xuống một cách thật thư giãn để uống
thì bỗng George, với tách trà sắp chạm vào môi, ngừng lại và thốt lên:
“Cái gì thế kia?”
“Cái gì là cái gì?” Harris và tôi hỏi.
