“Sẽ có nhiều thứ trên báo ngày mai lắm, phải không?” Tom nói.
“Em đoán thế.”
“Mẹ em nói chuyện với tờ báo nào chưa?”
“Em nghĩ là chưa.”
Anh thở dài, nhìn xuống gói thuốc lá trong túi áo trước ngực. Tôi biết anh
muốn hút một điếu, nhưng anh không được phép hút thuốc trong nhà chúng
tôi.
“Anh nghĩ mẹ em có nên làm thế không?” tôi hỏi.
“Anh không biết. Có thể. Để kể câu chuyện về phía bà.”
“Về phía bà? Anh nói về phía bà nghĩa là sao?”
Anh nhét một đĩa nhạc vào dãy đĩa nằm giữa bức tường và loa, rồi xoa tay
sau cổ.
“Nghe này, Connie, anh không biết nhiều về những chuyện như thế này.
Anh thậm chí không thể dựng chuyện khi đề cập đến luật sư và mấy người
làm báo. Vì vậy anh có thể hoàn toàn sai về tất cả những chuyện này.
Nhưng vấn đề là: Một người phụ nữ đã chết. Và cô ấy chết lúc sinh con. Cô
ấy không chết vì bị sét đánh, hay vì đâm xe vào tảng đá, hay vì nhà cô ấy bị
cháy giữa đêm. Cô ấy không chết vì quá béo nên mắc bệnh tim, hoặc vì cô
ấy gãy cổ trên một chiếc xe trượt tuyết. Cô ấy chết vì điều gì đó đã xảy ra
trong lúc cô ấy sinh con.”
“Thì sao?”
“Thì, họ sẽ phải đổ lỗi cho một ai đó. Hãy nhìn tất cả những phóng viên đã
gọi điện mà xem.”
Tôi nghe tiếng chú chim cổ đỏ ngoài cửa sổ nhà bếp, trở lại để đánh nhau
với ảnh phản chiếu của mình. Tôi cố gắng tập trung một lúc vào những gì
