người lớn. Tôi thắc mắc không biết y nắm bắt được bao nhiêu về Ziegler,
về việc cô ấy từng ở trại hè. Cô ấy sẽ là nghi can lý tưởng. Hoặc có lẽ đơn
giản chỉ là trùng hợp.”
Saint-Cyr không đáp lại, trông ông có vẻ rầu rĩ, như thể đang tập trung
vào việc gì. Servaz lấy cổ tay áo lau mồ hôi đang chảy ròng ròng xuống
mắt.
“Như vậy, về lâu dài, chắc hẳn y đã tính toán được rằng ngay cả khi sự
việc không xảy ra chính xác như dự tính, thì y cũng đã xáo bài kĩ đến mức
người ta gần như không thể lần ra sự thật, hoặc truy tới y.”
“Gần như thế,” Saint-Cyr đồng ý với một nụ cười buồn bã. “Nhưng hiển
nhiên Lombard đã không thể tính đến việc sẽ phải đối đầu với một người
như cậu.”
Servaz nhận thấy giọng điệu của ông thẩm phán đã thay đối. Nụ cười của
người đàn ông cao tuổi vừa có vẻ cảm phục, vừa có vẻ ganh ghét đan xen.
Servaz cố cử động bàn tay, nó không còn run rẩy nữa, nhưng cánh tay anh
lại nặng như chì.
“Cậu là một điều tra viên xuất chúng,” Saint-Cyr lạnh nhạt nói. “Nếu có
một người như cậu làm việc cho tôi, có Chúa mới biết tôi sẽ phá thêm được
bao nhiêu vụ án đã phải khép lại vì thiếu bằng chứng.”
Điện thoại của Servaz bắt đầu rung lên trong túi áo. Anh cố lấy nó ra
nhưng lại cảm giác cánh tay mình đang bị bó lại trong một lớp xi măng.
Hình như phải mất vô tận thời gian mới di chuyển cánh tay đi được vài
phân. Di động kêu rất lâu, phá vỡ sự tĩnh lặng bao trùm hai người đàn ông.
Cuộc gọi chuyển sang chế độ thư thoại, và tiếng chuông dừng lại. Ông
thẩm phán đang chằm chằm nhìn anh.
“Tôi… tôi… cảm… cảm thấy… rất lạ,” Servaz lắp bắp, bất lực để cánh
tay buông thõng.
Chết tiệt! Có chuyện gì với anh vậy? Hàm anh cứng lại và gần như
không thể phát âm cho rõ ràng. Anh ráng sức vươn dậy khỏi ghế và cố
đứng lên. Căn phòng lập tức chao đảo. Sức cùng lực kiệt, anh lại ngồi sụp
xuống chiếc ghế bành. Anh nghĩ mình thoáng nghe thấy Saint-Cyr nói,
