Tầng phía trên cũng bị đập phá như vậy. Cùng các vết rạch…
Mọi người quay trở lại tầng trệt. Không có bất kì dấu vết nào của
Maxwell trong nhà, mặc dù quần áo của lão vẫn để trong phòng ngủ.
“Nhà để xe ở bên ngoài phải không?” Lane thì thầm tư lự. “Cũng có
thể…”
“Để xem,” Rowe nói; và họ đi ra ngoài. Rowe lượn về nhà để xe. Ở đây
chỉ có một cửa sổ đục bởi vô số bụi và than bám lên. Lane đấm mạnh lên
cánh cửa mỏng manh, ở đó có một ổ khóa han gỉ. Không có ai trả lời.
“Tôi sẽ phải đập vỡ cửa sổ để vào trong”, chàng tra nói. “Pat, tránh ra;
anh không muốn em bị thương bởi các mảnh kính vỡ đâu.” Anh tìm được
một hòn đá nặng và ném nó vào cửa sổ. Kính vỡ, và anh dò dẫm bên trong.
Sau đó, anh chui qua cửa sổ và ngay lập tức gọi với ra: “Tránh xa cửa chính
ra!” Cánh cửa bật ra ngoài, then cửa long ra. Gordon Rowe, mặt đỏ bừng,
đứng ở cửa, không nhúc nhích. Sau đó anh nói ngắn gọn: “Ông ấy ở đây
rồi. Nhưng tôi nghĩ rằng ông ấy đã chết.”
