"Ờ..." tên gác lắp bắp, "ờ ... ờ... tao đếch biết. Tao nghĩ tao chỉ kiểu
như... làm thôi, thực thế. Dì tao bảo làm lính gác tàu vũ trụ là một nghề tốt
cho một thanh niên Vog - mày biết đấy, đồng phục, bao súng choáng đeo trễ
cạp, công việc nhạt nhẽo không cần động não..."
"Cậu thấy chưa, Arthur," Ford nói với cái vẻ của người đã đi đến
kết luận cho các lập luận của mình, "thế mà cậu tưởng cậu có vấn đề đấy."
Arthur thì vẫn nghĩ mình có vấn đề. Ngoài sự tình không mấy dễ
chịu với hành tinh mẹ của anh ra, tên lính Vog đã làm anh suýt tắt thở và
cái việc bị ném vào trong không gian vũ trụ nghe có vẻ cũng không thích gì
cho lắm.
"Cố mà hiểu vấn đề của anh ta," Ford khăng khăng. "Anh ta đây,
một anh chàng tội nghiệp, công việc cả đời là giậm chân thình thịch, ném
người ra khỏi tàu..."
"Quát tháo nữa," tên gác bổ sung.
"Quát nữa, chắc chắn rồi," Ford vừa nói vừa vỗ vỗ cánh tay béo bệu
đang kẹp chung quanh cổ anh ta vẻ chiếu cố đầy thân thiện, "... và anh ta
thậm chí còn không biết tại sao anh ta làm thế!"
Arthur đồng ý rằng điều này rất đáng buồn. Anh đồng ý bằng một
cử chỉ yếu ớt, vì anh đang bị ngộp thở không nói được.
Những tiếng bất bình trầm đục đầy bối rối từ tên lính gác dội xuống.
"Ây. Giờ bọn mày nói thế, tao cho là..."
"Giỏi lắm anh bạn," Ford khuyến khích.
"Nhưng được rồi," những tiếng khùng khục bất bình tiếp tục, "vậy
còn có lựa chọn nào khác?"
"Chà," Ford nói, rạng rỡ hớn hả nhưng chậm rãi, "đừng làm việc
nữa, dĩ nhiên rồi! Cứ bảo bọn họ," anh ta tiếp tục, "anh sẽ không làm việc
ấy nữa." Anh ta cảm thấy mình phải thêm vào đấy ý gì đó nữa, nhưng trước
mắt đầu óc tên gác có vẻ đã quá bận ngẫm nghĩ điều đó rồi.
