— Giết chết mất một cha nhổ răng, – gã nói. – Hoàn toàn vô tình
nhưng hắn ta đã chết mất.
— Ở đâu? – Call hỏi.
— Don Smith, bang Arkansas, chưa tới ba tuần nay.
— Đúng mà, tớ luôn coi nhổ răng là một nghề nguy hiểm, – Augustus
nói.
— Hắn cũng chẳng nhổ răng tớ, – Jake nói. – Tớ cũng chẳng biết là thị
trấn ấy có một tay nhổ răng. Từ một cuộc đấu khẩu trong quán rượu dẫn đến
một thằng đánh xe ghẹo tớ. Thế là tớ nắm lấy khẩu súng săn trâu rừng của ai
đó dựng cạnh chỗ tớ ngồi. Mẹ kiếp, tớ ngồi lên khẩu súng lục, không kịp lấy
ra. Tớ cũng có chơi bài với thằng đánh xe này đâu.
— Vậy sao nó tức khí? – Gus hỏi.
— Uýt ki, – Jake nói. – Nó say khướt. Tớ chưa kịp hiểu ra chuyện gì nó
đã chế giễu quần áo tớ rồi rút khẩu Colt ra.
Qua nhiều năm tháng. Call đã phát hiện thấy chỉ nên tin một nửa những
gì Jake nói. Jake không là kẻ trí trá thường xuyên song khi gặp chuyện gì
khó nói thì óc tưởng tượng của gã bèn hoạt động theo câu chuyện đó và tô
vẽ nó có lợi cho gã.
— Nếu bị một người chĩa súng vào rồi cậu mới bắn thì là cậu tự vệ chứ,
– Call nói.
— Xúi bét xúi be cả. Thậm chí cũng chưa bắn cả thằng ấy nữa. Có bắn
nhưng trượt. Nhưng bằng khẩu súng săn trâu rừng mả mẹ nó kia. Cái quán
rượu chúng tớ ngồi vách bằng ván gỗ, không ngăn được đạn cỡ năm mươi.
— Cả một gã nhổ răng cũng không ngăn nổi nốt, – Augustus nói, – trừ
phi cậu bắn nó từ trên chỏm xuống, mà ngay thế đi nữa thì đạn cũng vẫn cứ
thòi ra ngoài chân nó.
Call lắc đầu. Augustus có thể nghĩ ra những cái ma quỷ như vậy đó.
— Vậy thì tay nhổ răng đang ở đâu? – Anh hỏi.
