“Bây giờ cô có thể gọi anh ta được không?” “Được”, cô Corrie nói.
Cô Reba quay sang Boon, “Anh đi khỏi chỗ này. Thả bộ hai giờ. Hay đi
qua Birdie Watts nếu anh muốn. Miễn là, vì Chúa, đừng say khướt. Anh
nghĩ Corrie ăn và trả tiền thuê nhà bằng cái quỷ gì trong lúc anh ở dưới
đầm lầy Missippi ăn trộm ô tô và bắt cóc con nít hả? Bằng không khí à?”.
“Tôi không đi đâu hết”, Boon nói, “Đồ trời đánh”, ông nói với Ned, “đi
bắt con ngựa đó”.
“Tôi không cần tiếp anh ấy”, cô Corrie nói. “Tôi có thể gọi điện thoại.”
Chẳng đỏm đáng cũng không làm dáng: chỉ bình thản. Cô lớn rồi, đâu còn
là con gái, quá lớn để đỏm đáng hay làm dáng. Nhưng cô rất ư bình thản.
“Chắc không?”, cô Reba hỏi. “Chắc”, cô Corrie nói.
“Vậy thì gọi đi”, cô Reba nói.
“Tới đây”, Boon nói. Cô Corrie ngừng lại. “Tôi nói tới đây”, Boon nói.
Cô tiến tới chỉ vừa đủ ngoài tầm tay của Boon; ta bỗng thấy cô không nhìn
Boon, cô đang nhìn ta. Có lẽ vì vậy Boon, dù vẫn đang ngồi, có thể thình
lình với tới nắm cánh tay cô trước khi cô có thể tránh ông, kéo cô về phía
ông, cô vừa chống cự muộn màng, như một cô lớn cỡ đó phải làm, vừa vẫn
nhìn ta.
“Buông ra”, cô nói. “Tôi phải gọi điện thoại.”
“Ừ, ừ”, Boon nói, “còn nhiều thời giờ để gọi”, rồi kéo cô lại; tới khi, với
vẻ bình tĩnh giả mạo, vẻ ước muốn tuyệt vọng, vừa mãnh liệt vừa vô hại,
như ta ném quả táo trong tay tới con bò đực (hay bất kỳ vật gì để tạm thời
đánh lạc hướng nó) khi ta chợt thấy nó đứng cùng bên hàng rào với mình,
cô cúi nhanh xuống hôn ông, hôn vội lên đỉnh đầu ông đã ngửa ra. Nhưng
một lần nữa quá muộn, bàn tay ông hạ xuống và đã bấu chặt lấy một bên
mông cô, trước mắt tất cả bọn ta, cô gắng lùi lại và nhìn ta lần nữa với vẻ
tối tăm và nài nỉ trong mắt ‐ xấu hổ, buồn rầu, ta không rõ ‐ trong khi máu
dồn lên khuôn mặt trẻ thật ra không hề thô của cô như lầm tưởng lúc mới
gặp. Trong một tích tắc cô vẫn là một quý cô. Thậm chí cô chống cự như
một mệnh phụ. Nhưng đơn giản là cô quá to, quá khoẻ, để ngay cả đối với
