nằm trên lề đường, cánh tay bấu trên chỗ đỗ xe tạm và trên bức hình
là dòng tít to đùng: Thảm sát băng đảng!
"Bò cái linh thiêng!" (Holy cow!) Fredo rú khẽ, nhào ra khỏi
giường và chạy đến bên giường Michael. "Báo nói gì thế?" Cậu giật tờ
báo và cái đèn để bàn khỏi Michael.
"Báo nói Pop là một găng-x-tơ. Nói Bố là ông lớn trong tổ chức
Mafia."
Fredo lật trang báo và thấy bức hình bố mình đang bị đẩy vào xe
bít bùng. "Bố nói chẳng có cái gọi là Mafia nào cả," cậu nói và rồi cậu
thấy bức hình Richie Gatto nằm ngửa mặt trong đường phố, tay chân
vặn vẹo, máu chảy đầy chung quanh. "Đúng là Richie," cậu nói, giọng
nhẹ nhàng.
"Phải," Michael nói. "Richie đã chết."
"Richie chết thật sao?" Fredo hỏi. "Em có thấy anh ấy bị bắn?" cậu
hỏi lại em, sau đó buông rơi tờ báo vì cánh cửa phòng ngủ mở ra.
"Hai đứa làm gì đó?" Carmella chất vấn, giọng gay gắt. Bà bước
vào phòng ngủ, mặc một chiếc rốp xanh khoác bên trên chiếc áo ngủ
màu trắng, tóc không cài lại mà xõa xuống vai. "Con nhặt được cái
này ở đâu vậy?" Bà cầm lấy tờ báo từ giường lên, gấp đôi lại, và để áp
vào ngực như thể cố giấu nó đi.
"Michael lượm được ở nhà dưới," Fredo nói.
Michael nhìn Fredo rồi quay sang mẹ và gật đầu.
"Các con có đọc chưa?" bà hỏi.
"Michael đọc rồi," Fredo nói. "Richie chết thật à?"
