“Đúng, như thế tốt hơn!”
Spence tiễn cô gái ra tận cửa, rồi về lại chỗ ngồi. Tay gõ gõ lên
bàn, ông nhìn thẳng vào Poirot.
“Cô ấy không bôi môi son.”
“Cô không bao giờ bôi son.”
“Thời buổi này, thế là đặc biệt… và cũng lạ.”
“Cô ấy khác những cô gái khác mà, ông Spence… về trí tuệ, cô
ấy chỉ như mới mười lăm.”
“Mặt khác,” Spence tiếp, “cô cũng không sức nước hoa, hay là
tôi không nhận ra. Bà Oliver nói rất rõ: từ phòng ngoài đã ngửi
thấy mùi nước hoa loại đắt tiền. Điều này cũng được Robin
Upward xác nhận, còn nói thêm đó không phải loại nước hoa mẹ
cậu vẫn dùng.”
“Theo tôi biết, Deirdere Henderson không hề dùng nước hoa.”
Poirot nói.
“Tôi cũng nghĩ thế. Trông cô ta cứ như thủ quân đội hốc cây
của một trường nữ sinh… Vậy mà, đã ba mươi tuổi chứ ít?”
“Đến thế!”
“Cô ta thuộc loại chậm phát triển.”
Poirot suy nghĩ trước khi trả lời:
“Nói thế cũng quá! Theo tôi, chuyện không đơn giản vậy.”
Spence đưa tay gai mũi:
“Không khớp tí nào! Không son môi, không nước hoa, bà mẹ
thì hết chê. Mẹ của Lily Gamboll hồi ở Cardiff đã dính vào một vụ
xô xát vì say rượu, lúc đó cô bé lên chín. Tôi không tin Deirdre
Henderson có thể là Lily Gamboll. Tuy nhiên, bà Upward tối qua
lại gọi điện cho chính cô ta… Sự việc đó, chúng ta phải tính đến.”
“Bác sĩ pháp y nói thế nào?”
“Không có gì đặc biệt. Ông ta rất thận trọng, chỉ nói là bà
Upward chắc chắn chết lúc chín giờ rưỡi.”
“Có nghĩa là khi Deirdre Henderson đến biệt thự, thì bà đã chết
rồi?”
