“Bà có đọc các báo Chủ nhật?”
Bà Wetherby giương to mắt:
“Có chứ! Chúng tôi mua Người quan sát và Thời báo Chủ nhật.
Thế thì sao?”
“Hỏi để biết thôi ạ. Bà Mac Ginty đọc tờ Sao chổi Chủ nhật và
Tin thế giới.”
Im lặng một lúc. Bà Wetherby thở dài, đôi mắt lim dim:
“Vụ ấy làm tôi ngủ không yên. Kẻ nào làm chuyện ấy, tôi
không hiểu nó còn lý trí hay không…? Giết một bà già bằng dao
thái thịt! Kinh tởm!”
“Đến nay vẫn chưa tìm ra hung khí.” Poirot buông lời nhận xét.
“Chắc nó vứt xuống ao hay hồ rồi.”
“Người ta đã mò khắp nơi,” Deirdre nói. “Con đã xem…”
Bà Wetherby đưa tay bóp trán:
“Sao con cứ nói mãi chuyện ấy…? Nghe càng thêm đau đầu…
Ôi, cái đầu tôi!”
Deirdre quay về Poirot, giọng bực bõ:
“Thôi, ông không nên hỏi nữa… Mẹ tôi quá nhạy cảm… Không
đọc nổi một cuốn truyện trinh thám.”
Poirot đứng dậy:
“Mong bà thứ lỗi. Tôi đến đây chỉ vì ba tuần nữa, một người sẽ
bị treo cổ. Nếu anh ta vô tội,…”
Bà Wetherby kêu lên:
“Hắn có tội! Còn nghi ngờ gì nữa!”
Poirot lắc đầu:
“Tôi chưa dám chắc.”
Ông cúi đầu chào rồi ra thật nhanh. Cô gái đi theo ra tới phòng
ngoài, hỏi:
“Điều ông vừa nói là nghĩa thế nào?”
“Là đúng như tôi nói.”
“Nhưng còn gì nữa?”
Poirot không đáp. Deirdre tiếp:
