“Đem thức uống lên chứ… Thuốc lá đâu.”
“Ở trên bàn.”
Bà Upward quay về phía Poirot:
“Thưa ông Poirot, ông cũng viết văn?”
Người trả lời là bà Oliver:
“À không… Ông Poirot là thám tử… như Sherlock Holmes… Bà
biết chứ ạ? Dấu vân tay, tàn thuốc lá, vết chân mờ ảo… Ông ấy
đến đây để điều tra về một vụ án mạng…”
Có tiếng cốc bị rơi vỡ.
“Cẩn thận đấy, Robin!” Bà Upward nói.
Robin Upward đang loay hoay ở khay cốc tách, nói:
“Ra Maureen Summerhayes nói đúng. Bà ấy bảo có một thám
tử mới về. Bà ấy cho là lạ, nhưng giờ tôi hiểu, đây là chuyện
nghiêm túc?”
“Tất nhiên rồi,” bà Oliver nói. “Vì kẻ giết người luẩn quất quanh
đây.”
“Hả? Vậy nếu không có gì bí mật, xin được hỏi hắn giết ai vậy?”
“Không bí mật gì,” Poirot nói. “Chuyện đó, các vị biết cả…”
“Đó là cái bà giúp việc bị chém chết cách đây mấy tháng,” bà
Oliver nói rõ hơn. “Mac… cái gì đó tôi không nhớ…”
Robin Upward không giấu sự cụt hứng:
“Mac Ginty…? Nhưng vụ này kết thúc rồi mà!”
“Chưa đâu!” Bà Oliver đáp. “Người bị kết án là oan, anh ta sẽ bị
treo cổ nếu ông Poirot không mau tìm ra thủ phạm. Hấp dẫn đấy
chứ!”
Robin đưa khay đi mời.
“Mời mạ.”
“Cảm ơn, con cưng.”
Poirot chau mày. Ông cầm ly rượu Robin mời. Bà Oliver cũng
vậy. Robin nâng cốc:
“Chúng ta uống mừng… tội ác!”
Uống xong, anh nói:
