Cô ta phải dừng lại, phải như vậy. Hơi thở cô ta chậm lại. Cô ta tự
nhủ phải hít và thở, thận trọng và chắc chắn. Hai lần. “Cô ấy hết thuốc lá.
Cô ấy thích tranh thủ hút một điếu trong lúc giải lao. Mọi người không tán
thưởng, thậm chí cô ấy còn lẻn vào nhà vệ sinh để hút. Tôi bảo cô ấy khi ra
cửa hàng thì mua cho tôi vài điếu, và đưa cho cô ấy một ít phiếu tín dụng.
Chúng tôi cùng đi xuống, và tôi vào phòng tin tức. Tôi phải gọi mấy cú điện
thoại. Nếu không thì tôi đã đi cùng cô ấy. Lẽ ra tôi đã đi cùng cô ấy.”
“Các cô thường ra ngoài cùng nhau trước khi phát sóng không?”
“Không. Thường thì tôi nghỉ một chút, ra ngoài, làm một ly cà phê
trong quán nhỏ ở đường Ba. Tôi thích... đi ra khỏi đài truyền hình, đặc biệt
trước bản tin nửa đêm. Trong đài truyền hình có nhà hàng, quầy bar, quán
cà phê, nhưng tôi muốn tìm cho mình mười phút riêng tư.”
“Thường xuyên?”
“Đúng.” Nadine nhìn vào mắt Eve, rồi ngoảnh đi. “Thường xuyên.
Nhưng tôi muốn gọi mấy cuộc điện thoại kia, và trời đang mưa, nên… nên
tôi không ra ngoài. Tôi cho cô ấy mượn áo mưa, rồi cô ấy đi ra.” Cô ta
ngước mắt lên, nhìn thẳng vào mắt Eve. Trống rỗng. “Cô ấy chết thay cho
tôi. Cô biết điều đó, tôi biết điều đó. Phải không, Dallas?”
“Tôi nhận ra áo mưa của cô,” Eve nói gọn. “Tôi đã nghĩ đó là cô.”
“Cô ấy không làm gì ngoài việc đi ra mua vài điếu thuốc. Sai địa
điểm, sai thời điểm. Sai áo mưa.”
Sai con mồi, Eve nghĩ, nhưng không nói ra. “Hãy xem xét điểm này
một lúc, Nadine. Một biên tập viên có mức độ quyền lực và khả năng chi
phối nhất định.”
“Không.” Chậm rãi, thận trọng, Nadine lắc đầu. Cơn buồn nôn trong
bụng đã dồn lên tận cổ, có vị hôi hám. “Dallas, chính là câu chuyện và
người lên hình. Không ai đánh giá cao hay thậm chí là nghĩ tới một biên tập
