học nhập vào một con người có bộ mặt của một nghệ sĩ, và chính tài
năng nghệ thuật đưa anh ta đi xa đến một nơi khác. Quả là ông đã chơi
trò này tuyệt vời. Nhưng ông không hề gặp may. Chúng tôi luôn luôn
biết ông là ai. Và không phải chỉ chúng tôi. Có một đồng nghiệp người
Nga tài giỏi và một nhân viên tận tụy người Hoa đã giết lẫn nhau cách
đây vài ngày. Hai người chết. Rồi sau đó ba người nữa, cộng với hai
người tối nay.”
“Chưa đủ đâu, mới có bảy người chết”, Cohn nói, giọng rầu rầu,
“Họ xem thường tôi, tôi đáng giá nhiều hơn thế chứ. Chỉ cần nhớ đến
công trình của tôi ở Mururoa thôi, các ông đã có thể hủy diệt cả một
thủ đô. Tôi phải hay không phải là cha đẻ của trái bom hạch tâm của
Pháp nào? Chỉ có bảy người chết thôi? Cái đó tôi gọi là sự vô ơn.”
Y bắt đầu thấy hứng khởi trở lại. Quả thật cũng khá thú vị để lão
Adam già nua thay đổi nhân thân một lần nữa. Y đã từng là Attila tên
hung nô, Thành Cát Tư Hãn, Saint Louis, Napoleon, Pasteur, De
Gaulle, đó là chưa kể đến Eichmann - tại sao không phải là cha đẻ của
bom Hydrogène của Pháp? Con người là con người, như Gertrude
Stein đã từng không nói thế, và có nghĩa là không có cách nào để xua
đi bất cứ cái gì.
Cohn tiếp tục làu bàu, “Chính là cái gã Foucault khốn kiếp ấy.
Cái con người cuối cùng của triết học ấy mà. Hắn ta không chỉ tuyên
cáo về “cái chung cục tức khắc của con người”, cái dư âm của kỷ
nguyên nhân văn ấy, mà khi hắn ta, cái thằng con hoang đó, từ chối
không chịu chết, thì chính hắn đã quyết định đẩy nhanh hơn cuộc kết
thúc của mình. Chính hắn ta cố khiến tôi bị giết đó. Tôi gọi đây là trò
lừa bịp.”
“Vui lắm”, Tamil nói, “Không bao giờ ngừng đùa bỡn. Nhưng
nhớ là lần tới họ không bắn hụt ông đâu đấy.”
Cohn suy nghĩ một lúc rồi lắc đầu, giọng chắc nịch: “Chẳng làm
gì được tôi đâu. Tôi bất tử mà.”
“Thế thì uống thêm một cốc nữa.”
