thể nâng lên và gấp vào bên trong tường nhưng hôm nay không có ai gấp nó
lại, mặc dù đã gần trưa. Đứa bé nằm trong một ngăn kéo. Burden ném cái
nhìn khó hiểu vào vật thay thế cho giường cũi trẻ em này nhưng Wexford
đã nghe nói về nó trước đây. Bà anh từng bảo với anh rằng đây là điều mà
“người nghèo” làm chứ không phải kiếm một cái mà bà gọi là nôi.
Đó là một đứa trẻ da đen, hay đúng hơn là màu cà phê nhạt với gương
mặt xinh đẹp và cái đầu quý tộc mà Wexford liên tưởng (có thể không
đúng) đến người Somali. Tóc nó màu đen và xoăn tít như một cái mũ da
lông cừu caracun trên hộp sọ cân đối này. Khá tỉnh táo và bình tĩnh, nó nâng
hai cánh tay màu nâu bụ bẫm từ dưới chăn lên và vẫy trong không khí, nhìn
những cái bóng di chuyển mà họ tạo ra trên bức tường trắng. Nếu đứa trẻ
mới chỉ được sinh ra vào hai hay thậm chí là bốn tuần trước, Wexford nghĩ,
thì chắc hẳn anh là Sherlock Holmes. Ước gì mình như thế thật.
Cơn giận đã được nung nấu trong suốt chuyến đi bây giờ đang trỗi dậy
và đe dọa sẽ bùng nổ. Anh thấy vui mừng vì nhân vật Quickwood không có
mặt. Hành xử bạo lực với gã đó đồng nghĩa rằng sự nghiệp của Wexford sẽ
chấm dứt tại đây. Và anh sẽ phải nhẫn nhịn việc tẩn hắn một trận… Anh hít
một hơi thật sâu, nhìn, một cách đúng đắn, gần như lần đầu tiên, người phụ
nữ mà họ đến gặp. Cô ta là một kẻ bần cùng, anh nghĩ, sự tức giận của anh
đang dần chuyển thành một kiểu tuyệt vọng, một phụ nữ gầy gò có chút già
nua, bốn mươi tuổi với đôi mắt quá sáng cùng làn da trắng sữa, thiếu máu,
gần như bạch tạng.
“Tôi muốn hỏi bà một vài câu, bà Lucas,” anh bắt đầu, giới thiệu Burden
và ngồi xuống giường.
“Thực ra, tôi chưa có chồng,” cô ta nói nhưng với giọng điệu thấy có lỗi,
gần như lấy lòng.
Không muốn chiếm lấy cái ghế bành duy nhất, Burden ngồi lên chiếc
ghế nhà bếp. Anh ta cũng nhìn đứa bé và vẻ mặt trở nên trầm ngâm. Câu
hỏi tiếp theo của Wexford làm anh ta ngạc nhiên.
“Tên của đứa bé là gì?”
“Elkanah,” Sharon Lucas nói.
“Thật chứ? Cô lấy tên đó từ trong Kinh Thánh à?”
