chịu hơn nơi khác.”
Cuối cùng, chúng tôi quành qua góc phố vào con đường thấp nhất và ghê
hơn hết thảy. Chẳng có ai sống ở đấy – bạn có thể nhìn ra ngay ấy mà. Thoạt
tiên là vài cửa sổ đã vỡ còn những cửa sổ khác đã bị đóng ván bịt kín, không
có bóng dáng ánh đèn nào. Ở cuối con đường là một nhà kho trước đây chứa
bắp bỏ hoang, hai cánh cổng gỗ to lớn mở he hé và mắc lửng lơ trên những
bản lề hoen gỉ.
Thầy Trừ Tà dừng lại trước ngôi nhà mãi cuối. Nó nằm ngay góc đường
sát cạnh nhà kho, căn duy nhất mang số nhà trên con đường này. Con số đó
được khắc từ kim loại và đóng đinh lên cánh cửa. Là số mười ba xấu xa và
xúi quẩy nhất trong các con số, và ngay bên trên con số là bảng tên đường
cao cao trên tường, được treo vào một cái đinh tán hoen gỉ duy nhất và gần
như là chỉ thẳng đứng xuống nền đường lát sỏi. Bảng mang tên: HẺM ƯỚT.
Ngôi nhà này có khung cửa sổ nhưng những tấm rèm ren lại ố vàng và
chăng đầy mạng nhện. Đây hẳn là căn nhà ma ám mà sư phụ tôi đã cảnh báo
lúc trước.
Thầy Trừ Tà lôi từ trong túi ra chiếc chìa khóa, mở khóa cửa và dẫn
đường đi vào bóng tối bên trong. Thoạt tiên, tôi vui mừng vì được thoát khỏi
cơn mưa phùn, nhưng khi thầy thắp nến lên và đặt nó xuống sàn gần ngay
chính giữa căn phòng trước nhỏ bé, thì tôi biết rằng mình ở trong chuồng bò
bỏ hoang còn dễ chịu hơn nhiều. Chẳng trông thấy đâu được một món bàn
ghế nào, chỉ có sàn nhà lát đá tảng trơ trụi và một ụ rơm dơ dáy bên dưới
cửa sổ. Căn phòng cũng rất ẩm thấp, không khí lại lạnh lẽo nặng nề, và nhờ
vào ánh nến chập chờn tôi có thể thấy được hơi thở mình bốc khói.
Những gì tôi nhìn thấy đã ghê rồi, nhưng những gì thầy nói còn kinh hơn.
“Này anh bạn, ta có việc phải can dự, thế nên ta sẽ đi khỏi đây, nhưng sau
đấy ta sẽ quay lại. Có biết phải làm gì không đấy?”
“Thưa không ạ,” tôi vừa trả lời vừa quan sát ngọn nến chập chờn, lòng
thầm lo lắng ngọn nến sẽ phụt tắt bất cứ lúc nào.
