gái, gã thấy bóng những hồn ma quá khứ, cảm giác chúng đang khẽ phớt
qua da gã.
“Ai cử cô đến?”
Cô cụp hàng mi phủ trên đôi mắt tỏa sáng, giống như cô lật một trang
sách. Chẳng còn gì ở đó nữa. Cô nhăn mũi, bực bội.
“Ông làm em chán đấy, Corso.”
Cô quay đầu lại cửa sổ nhìn ra ngoài. Bầu trời xanh mênh mang điểm
những sợi mây trắng bị chia cắt bởi một vệt màu vàng và màu hoàng thổ ở
phía xa xa. Đất liền kia. Nước Pháp. Chặng tới, Paris. Hay là chương kế
tiếp. Tiếp tục trong số tuần sau. Kết thúc, lưỡi kiếm giương cao, chỗ tạm
ngưng đầy gay cấn điển hình cho tiểu thuyết nhiều kỳ. Gã nhớ lại Quinta da
Soledade, dòng nước nhỏ giọt từ vòi phun, cái xác Fargas chìm trong đám
cây hoa súng và lá rụng trong ao. Gã xoay xở khó khăn trên ghế. Gã có đủ
lý do để cảm thấy mình đang phải bỏ chạy. Đúng là ngớ ngẩn. Thay vì tự
mình chọn đường chạy trốn, đây là gã bị buộc phải chạy trốn.
Gã nhìn cô gái và cố đánh giá hoàn cảnh của mình thật khách quan. Có
lẽ không phải gã chạy trốn mà đang hướng tới thứ gì khác. Hoặc có thể
điều bí ẩn gã cố trốn tránh đang ẩn giấu trong va li của gã. Rượu vang
Anjou. Chín cánh cửa. Irene Adler. Cô tiếp viên hàng không, với nụ cười
luyện kỹ và ngốc nghếch, nói gì đó khi đi ngang qua. Corso mải mê suy
nghĩ, nhìn mà không thấy cô. Giá mà gã biết đoạn kết của câu chuyện đã
được viết ra hay là chính gã đang viết nó trong khi theo đuổi từ chương này
đến chương khác.
Gã không nói gì thêm với cô. Khi họ tới Orly, gã như quên mất cô, mặc
dù vẫn biết cô đang theo chân gã. Ở chỗ kiểm tra hộ chiếu, sau khi trình thẻ
căn cước, gã ngoái lại xem cô có loại giấy tờ gì, nhưng gã chỉ thấy một hộ
chiếu bọc da đen, bên ngoài không có dấu hiệu gì. Hẳn là hộ chiếu châu
Âu, vì cô đi qua cửa dành cho công dân cộng đồng châu Âu. Ra đến bên
ngoài, khi Corso cho tài xế địa chỉ quen thuộc Louvre Concorde và leo lên
taxi, cô trườn vào ghế bên cạnh gã. Họ đi trong im lặng. Cô xuống trước để
