“Tất nhiên, trong phòng làm việc của tôi.”
Chilton dẫn cô băng qua tiền sảnh. Căn phòng họ đi vào có kích thước
khá khiêm tốn và rất bừa bộn, hàng đống tạp chí, bài cắt ra từ báo và bản in
từ máy tính chất cao như núi. Dance nhớ tới những gì cô biết được từ Jon
Boling, và nhận thấy quả thực trò chơi làm phóng viên đang thay đổi:
Những căn phòng nhỏ tại gia và các căn hộ giống như nơi này đã dần thay
thế những tòa soạn báo trong thành phố. Dance không khỏi thú vị khi thấy
một cốc trà bên cạnh máy tính của ông ta - mùi chamomile
tràn ngập
trong phòng. Không thuốc lá, cà phê hay whisky cho những nhà báo mạng
nghiêm túc thời nay, có vẻ là vậy.
Họ cùng ngồi xuống và ông chủ nhà mở đầu bằng cái nhướng mày. “Vậy
ra ông ta đã phàn nàn, phải không nào? Nhưng tôi thấy tò mò đấy. Sao lại là
cảnh sát, thay vì một vụ kiện dân sự?”
“Sao lại thế?” Dance không khỏi thấy lúng túng khó hiểu.
Chilton ngả người ra sau ghế, bỏ mũ xuống, đưa tay lên xoa cái đầu hói
của mình rồi lại đội mũ vào. Ông ta đang bực bội. “Ôi, hắn chỉ trích chuyện
bị phỉ báng. Nhưng chuyện đó đâu phải nhục mạ ai nếu nó đúng sự thật.
Bên cạnh đó, thậm chí dù những gì tôi đã viết là sai, mà kỳ thực không phải
thế, phỉ báng cũng chẳng phải là tội trạng tại đất nước này. Ở Nga thời
Stalin
thì có thể đấy, nhưng ở đây thì chưa. Vậy vì sao cô lại can dự
vào?”
Đôi mắt ông chủ blog rất sắc bén và soi mói, thái độ thật quyết liệt;
Dance có thể hình dung tại sao người ta lại có thể nhanh chóng cảm thấy
ngán ngẩm khi trải qua nhiều giờ liền với sự hiện diện của ông ta.
“Tôi không rõ ý ông là gì.”
“Không phải cô đến đây vì Arnie Brubaker đấy chứ?”
“Không. Đó là ai vậy?”
“Ông ta là kẻ muốn hủy diệt bờ biển của chúng ta bằng cách dựng lên
cái nhà máy khử mặn nước biển đó.”
Dance nhớ lại blog đăng trên Bản tin Chilton chỉ trích nhà máy nọ. Và
dòng khẩu hiệu dán trên thanh chống va đập.
“Không, việc này không có liên quan gì tới chuyện đó hết.”
