Charlie mở cửa đi vào bếp và ngó quanh quất. Không thấy một mống
người. Tất cả nồi niêu xoong chảo nặng nề đều treo vào chỗ, cửa bếp lò
đóng lạnh te, đến cả tiếng nước sôi cũng không có.
“Bọn mày làm gì ở đây?” Một giọng cất lên.
Charlie quay lại. Đụng mặt đối mặt với vợ của lão Weedon. Mụ Weedon
là người mặt thớt, dữ tợn, mắt lồi, thường ngày phụ trách căng-tin xanh lá
cây.
“Cháu tìm bà bếp trưởng,” Charlie nói.
“Bà ta ra ngoài rồi.” Đôi môi không máu của mụ Weedon chẹp chẹp một
cách cáu kỉnh.
“Tụi cháu muốn ăn tối.” Charlie nhìn Billy, đang đứng hy vọng cạnh một
chiếc bàn chất đầy ghế.
Mụ Weedon liếc qua Billy. “Tao đoán là mày bị cấm túc, phải không
Charlie Bone?”
“Điều đó không có nghĩa là cháu sẽ không được ăn,” Charlie ngang
ngạnh.
“Chậc!” Mụ Weedon quay lưng bước ra. “Tụi bay theo tao,” mụ nói với
lại bọn chúng.
Căng-tin xanh lá cây cũng trong tình trạng như căng-tin xanh da trời: ghế
để hết lên bàn, quầy phủ kín, có điều là bằng một tấm trải màu xanh lá cây.
“Tao chỉ có đậu nướng thôi,” mụ Weedon sấn sổ. “Bọn mày ra ngồi kia,”
mụ chỉ một cái bàn. “Tao không có bổn phận trực, nhưng bà bếp trưởng đi
đột xuất quá, có trời biết đi đâu, gia đình Bloor muốn bữa tối của họ, và tao
phải mang lên tận chái phía tây để dọn cho họ, nếu tụi mày cảm phiền.”
