thực, trong làn chảy miên miết làn màn nhờ nhợ những cái vọng, cái vang,
cái âm thầm và biến tấu. Nhà này. Xe này. Công việc. Tiền. Rượu. Phụ nữ.
Chảo đã quấy lên men con cú hắt hơi gọi bầy trong tiếng mèo hoang khản
giọng. Tìm về. Hay ra đi. Dòng nào? Buổi nào? Thời nào. Đã trôi. Đã trôi.
Không kiểm soát được nữa. Đã trôi. Về một hướng tưởng. Hướng ấy thế
nào? Làm sao tôi biết. Dòng sông đã nứt đôi. Kẽ đá đã liền. Tôi hoang rồi.
Chứ đâu như mèo đã đánh mất bản năng bắt chuột. Tiếng đạp ngựa hí bầy.
Tôi chứ ai. Tìm nguồn ý nghĩa? Làm ăn. Ăn. Làm việc. Ngủ. Khí trời.
Hương thơm. Không đúng. Tôi chạy. Kiệt hơi vẫn chạy trong miền cỏ úa và
tiếng gãy lắc rắc. Bùng lên rồi một tiếng nổ kinh hoàng. Rốt cuộc rồi lão
già xong việc bỏ đi có vẻ hài lòng chẳng thèm cảm ơn hắn một lời. Hắn chả
động lòng. Vẫn im lặng. Thi gan với gió gió đã phải nổi. Với nắng nắng đã
phải mềm. Hắn tiêu thời gian trong nỗi trầm cảm tệ hại. Thời gian buồn rũ
rượi trong con mắt của ai khác. Hắn phạm vào nó như một ngày hè như giã
từ nếp cũ, hoặc sự bất mãn gân guốc hủy diệt. Hắn đọa mình bằng cái trong
suốt của nhận biết. Hay hắn bốc đồng? Hay hắn làm cao? Hắn yếu đuối?
Hoặc giả, hắn ngốc? Tôi có sạn. Đó không chỉ còn là ý tưởng. Tự cảm. Một
năng lực sẵn có không hề riêng biệt. Nhưng thính nhạy quá mức. Tôi thấy
hốt trước những sức nặng của vật tượng trong thời gian trơ lì không đổi.
Chiếc áo khoác mĩ miều với màu sắc thay đổi và chiếc cặp nhiệt độ lên
xuống tuần hoàn. Là trò ác, trò man rợ, khốn nạn, trò xỏ lá xúc xiểm triền
miên không hạn định. Hắn bỏ đi. Khi mà mặt hồ chuyển sang sắc hồng
nhạt. Chợt, nhảy cẫng lên như thượng đồng. Ô kìa! Cái bóng của tôi! Sao
lúc có lúc không, lúc đậm lúc nhạt, lúc dài thượt, lúc lại ngắn tũn như quả
bóng? Hắn cứ cẫng lên. Còn hơn thượng đồng. Hắn cẫng như vì Thượng đế
mà cẫng cho có việc. Trong cái run rẩy nhão nhoét của hình thể thực. Hắn
buông cặp. Cứ sững sờ không biết tiến hay lui.
Và thế là
Ngày tắt.
