khỏi tay ông ta, khiến ông ta mất thăng bằng và rơi xuống nước. Không
khám nghiệm tử thi.”
“Có thể cái chai đã trống rỗng từ trước. Chúng ta không thể kết luận là
ông ta đã uống say.”
“Ồ, có chứ. Ông ta nổi tiếng là người nát rượu, ông ta đã đi một mình,
câu cá và chết đuối.” Marchenko rút từ trong túi áo dài đồng phục ra con
dao đi săn mà anh ta đã khoe với Arkady lúc trước, con dao săn lợn lòi.
“Anh muốn khám nghiệm hả? Đây, xem đi.” Marchenko đâm mạnh con
dao vào bụng Boris Hulak, làm phun ra mùi rượu đang tiêu hóa. Thứ rượu
samogon trong dạ dày Arkady cũng bốc lên nơi họng anh. “Thấy chưa, ông
ta say rượu.”
Ngay cả anh em Woropay cũng lùi lại trước màn sương choáng váng.
Marchenko lau lưỡi dao vào áo khoác của người chết.
Arkady nói giữa những hơi thở gấp gáp, “Vẫn còn một bên mắt.”
“Mắt nào?” viên đại úy cụt hứng hỏi.
“Con mắt phải vẫn bình thường, nhưng mắt trái thì giãn hoàn toàn, cho
thấy ông ta đã bị đánh mạnh vào đầu.”
“Ông ta đang phân hủy. Các cơ bắp nhão ra. Hai mắt có thể lệch sang hai
hướng khác nhau. Hulak có thể bị đập đầu vào thành xuồng lúc ngã xuống,
chẳng có gì đáng bận tâm cả.”
“Ông ta không phải một con lợn. Chúng ta phải kiểm tra.”
“Điều tra viên nói đúng đấy,” Eva Kazka xen vào. Cô lững thững đi đến
từ chiếc xe của mình. “Nếu anh muốn tôi ký vào giấy chứng tử thì phải có
nguyên nhân cái chết.”
“Cô cần khám nghiệm tử thi chỉ vì lý do đó?”
“Trước khi anh chọc vào cái xác lần nữa, tôi cho là thế,” Eva đáp.
Cô không nhiều lời. Boris Hulak bị lột trần, đặt trên chiếc bàn thép, đầu
gối lên một miếng gỗ và anh cũng kiệm lời như Eva trong lúc cô mổ tử thi,
đầu tiên là một vết rạch từ cổ đến háng, rồi dùng tay nhấc các cơ quan nội
tạng chuyển sang một cái chậu, nhanh nhẹn như một người đang rửa bát
đĩa; căn phòng nghèo nàn đến nỗi hầu như chẳng có gì ngoài gỉ sắt và chậu
rửa, cô mất hàng tiếng đồng hồ để lau rửa thi thể và kiểm tra xem có các
