“Giờ thì tôi vui lòng uống một chút. Và một điếu thuốc nữa. Tay tôi hơi
bận, và không biết làm sao tôi lại đánh mất bật lửa rồi.”
Alex châm thuốc, rồi đưa cho Mike chai Scotch.
“Đừng kể với tôi bất cứ điều gì mà tôi có thể sử dụng,” ông nói. “Tôi chỉ
tới đây để viết về cuộc chiến tranh đẫm máu này thôi. Hãy giữ những lời
chỉ dẫn của cậu lại”
Mike bị sặc rượu whisky, hít một hơi thuốc lá và toét miệng cười.
“Chỉ mất có khoảng một phút thôi. Tôi ước gì lúc đó ông đi với tôi.”
“Tôi cũng vậy,” Alex nói cộc lốc. “Rồi sao?”
“Toán lính Wog đó rất khó di chuyển mà không làm cây cối xáo động
đôi chút. Chúng đã gây xáo trộn khá nhiều. Các dấu hiệu đều cho thấy
chúng đã ở đó và rời đi khoảng một hai giờ trước. Nhưng tôi đã không đoán
ra - ngu ngốc là cái thằng tôi, là một ngày nào đó chúng sẽ giết tôi, hoặc tồi
tệ hơn, giết khách hàng của tôi - tôi đã không nghĩ tới bọn lính gác phía
sau. Tôi đã đi theo dấu vết được mấy trăm thước về phía trước, nhìn thấy
vài trăm tên lính, và rồi đột nhiên tôi giẫm bọp một cái vào đúng bụng của
ai đó. Một tên đang kéo gỗ khe khẽ, và tôi nhảy đúng vào - tôi đoán hắn là
trung sỹ. Có vẻ không được tử tế lắm. Đánh thức hắn khỏi giấc mơ đầy
rượu và đàn bà. Hắn ta mang một khẩu súng máy của Bỉ rất dễ thương -
hình như là kiểu môze.”
Mike Denton dừng xe lại.
“Cho tôi một ngụm nữa nào,” anh ta nói. “Tôi chết khát một hoặc hai
tiếng đồng hồ rồi.”
Alex thở dài cáu kỉnh.
“Tôi cũng sẽ chết khát một tiếng đồng hồ,” anh nói. “Rồi, vì Chúa, thế
chuyện gì đã xảy ra?”
Mike Denton mỉm cười vui vẻ và tinh quái, như một đứa trẻ ngoan mỉm
cười khi được thầy giáo trao cho ngôi sao vàng.
“À, tôi phải tạo ra một lượng tiếng động nhất định để xử lý vấn đề của
thằng cha đó, và cả cánh rừng chụp lấy tôi. Bọn Wog ở bên phải. Bọn Wog
ở bên trái. Tôi ghét phải thừa nhận điều này, nhưng sau khi tôi bắn cái
bunduki cũ kỹ khô khốc, thì tôi ba chân bổn cẳng vừa chạy vừa nạp lại đạn.
