Chúng tôi nhìn chăm chú vào bức tranh, như thể chúng tôi vẫn
nhìn thấy bàn tay mẹ đang cầm bút chì. Trong chốc lát bố trông
có vẻ thực sự rất nhớ mẹ, ấm áp như mùa đông đã đi qua.
“Bố ước gì mẹ ở đây ngay lúc này,” bố nói. “Mẹ con sẽ biết làm
gì với con.”
