“Faramir ở đâu rồi?” Beregond kêu lên khổ não. “Đừng nói rằng ngài
đã ngã xuống chứ!”
Chính Gandalf là người mang về tin tức đầu tiên. Chỉ với vài kỵ sĩ,
ông trở về vào giữa buổi sáng, đi hộ tống một đoàn xe thồ. Đoàn xe chất
đầy người bị thương, tất cả những người cứu được từ đống đổ nát của Đồn
ở Đường Cao. Ông ngay lập tức tới gặp Denethor. Vị Chúa Thành giờ ngồi
trong căn phòng cao tít trên Sảnh Đường Tháp Trắng với Pippin ở bên; và
qua cửa sổ tối nhờ phía Bắc, Nam và Đông ông ta đưa đôi mắt sẫm màu,
như thể muốn đâm xuyên qua bóng tối định mệnh đang thắt chặt lấy mình.
Ông ta nhìn nhiều nhất về phương Bắc, và đôi lúc ngừng lại nghe ngóng, cứ
như nhờ quyền năng cổ xưa nào đó, tai ông ta có thể nghe thấy tiếng vó
ngựa dồn dập trên những cánh đồng xa xôi.
“Faramir có tới không?” ông ta hỏi.
“Không,” Gandalf trả lời. “Nhưng anh ấy vẫn sống khi ta từ giã anh.
Anh quyết tâm ở lại với quân bọc hậu, để cuộc rút lui qua đồng Pelennor
không trở thành tháo chạy hỗn loạn. Anh có lẽ có thể quản người của mình
đủ lâu, nhưng ta ngờ là khó. Anh ấy phải đương đầu với một kẻ thù quá
mạnh. Bởi một kẻ mà ta lo sợ đã tới.”
“Không phải là... Chúa Tể Hắc Ám chứ?” Pippin kêu lên, quên mất
thân phận mình trong cơn hoảng sợ.
Denethor cười cay đắng. “Không, chưa đâu, cậu Peregrin! Hắn sẽ
không tới trừ phi để nhạo báng ta khi đã thắng hoàn toàn. Hắn sử dụng kẻ
khác làm vũ khí. Cũng như tất cả các vị chúa tể vĩ đại khác, nếu họ thông
thái, cậu Tí Hon ạ. Nếu không thì tại sao ta cứ ngồi đây trong tòa tháp và
ngẫm nghĩ, và chờ đợi, sử dụng ngay cả những người con của mình? Bởi ta
vẫn có thể cầm kiếm đấy.”
Ông ta đứng dậy hất mớ áo choàng đen dài, và kia! dưới áo choàng
ông ta mặc áo giáp, đeo thanh kiếm dài vỏ lớn màu đen và bạc. “Ta đã từng
chinh chiến như thế đó, và nhiều năm nay đã ngủ như thế này,” ông ta nói,
“để tuổi tác khỏi làm cho cơ thể trở nên mềm yếu và nhút nhát.”
