này! Chẳng lẽ những thứ xấu xa ma quỷ phía trên còn chưa đủ mà phải tìm
kiếm bên dưới lòng đất hay sao? Chiến tranh đang cận kề.”
Chàng ngừng lời, bởi đúng lúc ấy có tiếng động ở bên ngoài, giọng
một người kêu lớn tên Théoden, và tiếng lính canh gặng hỏi.
Lúc này, chỉ huy đội Cận Vệ vén màn ra. “Có người tới đây, thưa
chúa công,” anh ta nói, “một Kỵ Sĩ liên lạc từ Gondor. Anh ta mong được
diện kiến chúa công ngay lập tức.”
“Cho anh ta vào!” Théoden nói.
Một người đàn ông cao lớn bước vào, và Merry nghẹn lại một tiếng
kêu; trong khoảnh khắc cậu thấy dường như Boromir đã sống lại và quay
về. Rồi cậu thấy không phải vậy; đây là một người lạ mặt, dù giống
Boromir như thể là họ hàng của gã, cao, mắt xám và kiêu hãnh. Anh ta ăn
mặc lối kỵ sĩ, áo choáng xám xanh phủ qua áo giáp xích mắt nhỏ; mặt trước
mũ sắt có ngôi sao bạc nhỏ. Trong tay anh ta cầm một mũi tên duy nhất,
lông đuôi đen và có gai sắt, nhưng mũi sơn đỏ.
Anh ta khuỵu một gối quỳ xuống và dâng mũi tên lên cho Théoden.
“Kính chào bệ hạ, Chúa người Rohirrim, bạn của Gondor!” anh nói. “Tôi là
Hirgon, kỵ sĩ liên lạc của Denethor, được lệnh chuyển cho bệ hạ tín vật báo
chiến tranh này. Gondor đang nguy cấp. Người Rohan đã nhiều lần trợ giúp
chúng tôi, nhưng giờ Chúa Denethor mong có được tất cả sức mạnh và tất
cả tốc độ của ngài, bởi nếu không, e rằng cuối cùng Gondor sẽ thất thủ.”
“Mũi Tên Đỏ!” Théoden kêu lên, cầm lấy nó, vẻ như một người nhận
được lời triệu tập đã mong đợi từ lâu, nhưng lại sợ khi nó tới. Tay ông run
rẩy. “Mũi Tên Đỏ đã không xuất hiện trên đất Mark suốt những năm tháng
trị vì của ta! Thật sự đã tới nước này sao? Và Chúa Denethor nghĩ rằng tất
cả sức mạnh và tất cả tốc độ của ta sẽ được bao nhiêu?”
“Điều đó ngài hiểu rõ hơn ai hết, thưa bệ hạ,” Hirgon nói. “Nhưng
chắc hẳn không còn lâu nữa Minas Tirith sẽ bị bao vây, và trừ phi ngài có
