“Nếu ông ghé vào tất cả các quán rượu nằm trên đường từ đây tới bờ
biển thì tới tận tháng sau ông mới đến được Calais mất,” Jamie bình luận.
Anh moi hầu bao của mình từ trong chiếc túi da đeo trước người và vun
chồng bạc nhỏ cho vào đó.
“Quá đúng, thưa quý ông,” ông Hawkins cau mày vẻ rầu rĩ, nói. “Tôi
cho là mình phải bỏ qua một, hai chỗ và sẽ ghé thăm trên đường tôi quay
trở lại.”
“Chắc chắn ông có thể cử ai đó tới Calais để thay mặt mình, nếu thời
giờ của ông quá cấp bách chứ?” Tôi gợi ý.
Ông ta đảo mắt đầy cảm khái, bĩu cái miệng nhỏ vui vẻ của mình, tạo
thành một nét mặt gần với vẻ khổ sở nhất có thể trong cái giới hạn hình
dạng vốn có mà nó cho phép.
“Ước gì tôi có thể làm thế bà ạ! Nhưng chuyến hàng mà Arabella chở
đến này, hỡi ôi, tôi chẳng thể ủy thác cho nhân viên của văn phòng. Cô
cháu gái Mary của tôi đang ở trên đó,” ông ta kẻ lể, “mặc dù chúng tôi nói
tiếng Pháp, nhưng con bé mới mười lăm và nó chưa bao giờ xa nhà cả. Tôi
sợ là mình chẳng dám để mặc con bé tự lần mò đến Paris một mình.”
“Tôi đồng ý với ông,” tôi lịch sự bày tỏ sự tán thành. Cái tên dường
như khá quen thuộc, nhưng tôi không thể nghĩ ra vì sao thấy quen. Mary
Hawkins. Đủ bình thường, không có gì nổi bật; tôi không thể kết nối nó với
bất cứ điều gì cụ thể. Tôi vẫn còn đang nhẩm đi nhẩm lại cái tên đó khi
Jamie đứng dậy tiễn ông Hawkins ra cửa.
“Tôi tin là chuyến đi của cháu gái ông sẽ hết sức vui vẻ và dễ chịu,”
anh lịch sự nói. “Cô ấy tới để học hành ư? Hay tới thăm họ hàng?”
“Để kết hôn,” ông chú của cô ta nói với vẻ thỏa mãn. “Anh trai tôi đã
may mắn trong việc bảo đảm được một mối hôn sự có lợi nhất cho con bé
với một thành viên quý tộc Pháp.” Ông ta dường như dãn nở thêm ra trước
niềm tự hào này những chiếc cúc áo phẳng bằng vàng kéo căng lớp vải của
áo gi lê. “Anh trai tôi là một tòng nam tước, ông biết đấy.”
