hòa bình.” Tôi e là đến bây giờ Công tước Cumberland vẫn không được
yêu mến ở nơi đây.”
Đó là sự thật; người phụ trách tiếp đón khách tham quan của viện bảo
tàng là bạn của Roger đã kể với anh rằng trong khi tượng của Hoàng tử
Xinh đẹp được đối xử với sự tôn kính thì những cái khuy trên áo khoác của
ngài Công tước lại liên tục biến mất, dù bản thân bức tượng đó đã là cái
đích cho những trò đùa độc địa rồi.
“Anh ấy nói có một buổi sáng anh ấy đến sớm, khi bật đèn lên thì thấy
một con dao găm của dân vùng cao Scotland đâm vào bụng của Đức ngài
đây,” Roger kể, hất đầu về phía bức tượng béo lùn kia. “Nó làm anh ấy giật
mình hoảng sợ.”
“Tôi cũng nghĩ vậy,” Brianna lầm bầm, nhướng mày nhìn ngài Công
tước. “Mọi người vẫn còn coi chuyện đó nghiêm trọng nhỉ?”
“Ồ, đúng vậy. Người Scot nhớ rất dai, và họ không phải là những
người vị tha nhất đâu.”
“Thật à?” Cô tò mò nhìn anh. “Anh là người Scot hử, Roger?
Wakefield nghe không giống họ của người Scot, nhưng có gì đó trong cái
cách anh nói về Công tước Cumberland…” Từ nụ cười của cô, anh không
chắc liệu mình có đang bị trêu chọc hay không, nhưng anh đã trả lời cô một
cách nghiêm túc vừa đủ.
“Ồ, phải.” Anh mỉm cười, nói. “Tôi là người Scot. Wakefield không
phải là họ thật của tôi; mục sư đã cho tôi cái họ này khi ông nhận nuôi tôi.
Ông là chú của mẹ tôi - khi bố mẹ tôi qua đời trong chiến tranh, ông đã
mang tôi về sống cùng ông. Họ của tôi là MacKenzie cơ. Về phần Công
tước Cumberland” - anh hất đầu về phía ô cửa sổ bằng kính hình tròn, qua
đó có thể thấy rõ những tấm bia tưởng niệm trận chiến Culloden. “Có một
tấm bia đá gia tộc ở ngoài kia, với cái tên MacKenzie được khắc trên đó, và
rất nhiều người họ hàng của tôi nằm dưới đó.”
Anh đưa tay ra búng vào ngù vai bằng vàng trên bộ quân phục sĩ quan,
rồi để cho nó đung đưa. “Tôi không thấy có nhiều cảm xúc riêng tư về nó
