đẹp ở Culloden.” Cô ngước nhìn Roger, chớp mắt. “Tôi nghĩ có thể cụ ấy
đã bị giết trong trận đánh đó. Không phải cụ ấy sẽ được chôn ở đây chứ?”
Roger lắc đầu. “Tôi không nghĩ vậy. Chính người Anh đã dọn dẹp
sạch sẽ sau trận đánh đó. Họ gửi thi thể người của họ về nhà để an táng - ít
nhất là các sĩ quan.”
Anh bị chặn ngang bởi sự xuất hiện bất thình lình của Fiona ở cửa,
mang một cái phất trần giống như một cây cờ ra trận.
“Anh Wakefield,” cô ta gọi. “Có người đến để đưa chiếc xe tải của
mục sư đi, nhưng ông ta không thể khởi động nó. Ông ta hỏi liệu anh có thể
giúp ông ta được không?”
Roger bắt đầu thấy tội lỗi. Anh đã mang ắc quy tới một xưởng sửa
chữa để chạy thử, và vẫn để nó ở ghế sau chiếc Morris của anh. Chả trách
cái xe tải của mục sư không khởi động nổi.
“Tôi phải đi giải quyết chuyện này,” anh nói với Brianna. “Tôi sợ là sẽ
mất một lúc đấy.”
“Không sao.” Cô mỉm cười với anh, đôi mắt xanh lam nheo lại thành
hai hình tam giác. “Tôi cũng nên đi rồi. Giờ này chắc mẹ tôi đã về; chúng
tôi định đến Clava Cairns nếu có thời gian. Cảm ơn anh vì bữa trưa.”
“Đó là vinh hạnh của tôi - và Fiona.” Roger cảm thấy nhói lên cảm
giác tiếc nuối vì không thể đưa ra đề nghị đi cùng cô, nhưng nhiệm vụ đang
vẫy gọi. Anh liếc nhìn đống giấy tờ đang trải ra trên bàn, rồi gom chúng đặt
trở lại thùng.
“Đây,” anh nói. “Đây là tất cả các ghi chép về gia tộc của cô. Cô cầm
lấy đi! Có lẽ mẹ cô sẽ quan tâm đấy.”
“Thật sao? Vậy cảm ơn anh, Roger. Anh chắc chắn chứ?”
“Hoàn toàn chắc chắn,” anh nói, cẩn thận đặt tập tài liệu với bảng phả
hệ lên trên cùng. “Ồ, đợi đã. Có lẽ không phải là tất cả.” Dưới lá thư bổ
nhiệm thòi ra góc của cuốn sổ ghi chép màu xám; anh lôi hẳn nó ra và xếp
gọn gàng đống giấy tờ lộn xộn trở lại thùng. “Cái này trông giống nhật ký
