Căn phòng được trang hoàng lộng lẫy nhưng rất nhỏ, bên cạnh chiếc bàn
làm việc cùng đôi ghế tựa có lưng hình bầu dục là chiếc ghế nằm sang
trọng được bọc bằng vải nhung màu xanh lá. Tôi cố gắng tránh nhìn vào nó
trong lúc nhận lấy ly rượu và lầm bầm lời cảm ơn.
“Ngồi đi!” Louis ngồi xuống một trong hai chiếc ghế, ra hiệu cho tôi
ngồi xuống cái còn lại. “Giờ thì,” ông ta nói, mỉm cười nhìn tôi, “nói xem
ta có thể làm gì cho bà.”
“Ch-chồng của tôi,” tôi bắt đầu, lắp bắp bởi lo sợ. “Anh ấy ở trong
ngục Bastille.”
“Tất nhiên,” Đức vua lẩm bẩm. “Vì đọ kiếm tay đôi. Theo ta nhớ.”
Ông ta cầm lấy bàn tay còn lại của tôi, mấy ngón tay đặt nhẹ lên các mạch
đập. “Bà có gì cho ta vậy, phu nhân thân mến? Bà biết đây là một tội
nghiêm trọng, chồng của bà đã vi phạm sắc lệnh của ta.” Một ngón tay vuốt
ve phía dưới cổ tay tôi, làm cả cánh tay nhồn nhột.
“P-phải, tôi hiểu. Nhưng anh ấy… bị khiêu khích.” Tôi nảy ra một ý
tưởng. “Ngài biết mà, anh ấy là người Scotland. Đàn ông ở xứ đó” - tôi thử
tìm một từ thật hay, đồng nghĩa với “dữ tợn” - “rất hung hăng khi danh dự
của họ bị đe dọa.”
Louis gật đầu, rõ ràng ông ta đã nghiêng hẳn về phía bàn tay tôi. Tôi
có thể thấy lớp mồ hôi bóng nhẫy và ngửi mùi nước hoa trên người ông ta.
Violet. Một mùi hương ngọt ngào và mạnh mẽ, nhưng không đủ để giấu đi
toàn bộ mùi đàn ông chua gắt trên người.
Nhà vua uống hai ngụm lớn hết ly rượu rồi vứt nó đi. Ông ta siết cả
hai tay quanh bàn tay của tôi. Một cái móng ngắn ngủn lần theo những
đường viền trên chiếc nhẫn cưới, gồm các móc xoắn và những bông hoa kế.
“Đúng vậy,” ông ta nói, kéo bàn tay tôi lại gần hơn, giống như để
nghiên cứu chiếc nhẫn. “Đúng vậy, phu nhân. Dẫu sao…”
“Tôi… vô cùng biết ơn, Bệ hạ,” tôi cắt ngang. Ông ta ngẩng đầu lên
và tôi bắt gặp một đôi mắt đen thách thức. Trái tim tôi đập như cái búa máy.
“Vô cùng… biết ơn.”
