“Sẽ còn tốt hơn nếu ông đừng nói nữa,” tôi nói. “Viên đạn trúng vào
chỗ nào? Không, đừng nói, hãy cầm tay tôi và đặt vào chỗ bị thương… và
nếu ông đặt nó vào bất kỳ chỗ nào khác, Rupert MacKenzie, ông có thể
chết ngay ở đây y như một con chó đấy, một sự giải thoát tốt lành cho ông.”
Tôi có thể cảm thấy lồng ngực rộng dưới bàn tay mình rung rung vì
tiếng cười bị kìm nén. Ông ta chậm rãi kéo tay tôi luồn xuống dưới chiếc áo
choàng len và tôi dùng tay kia đẩy lớp vải gây cản trở đó ra.
“Được rồi, tôi thấy nó rồi,” tôi thì thầm. Tôi cảm thấy một miếng rách
nhỏ trên áo sơ mi của ông ta, máu ướt đẫm quanh mép rách, tôi liền đặt cả
hai tay lên chỗ đó và xé mở chỗ đó ra. Tôi nhè nhẹ chà các ngón tay dọc
theo bên sườn ông ta, cảm nhận gai ốc nổi lên và rồi đến một cái lỗ nhỏ hẳn
là miệng vết thương. Nó có vẻ đặc biệt nhỏ so với thân hình to lớn của
Rupert, vì ông ta vốn là một người đàn ông vạm vỡ.
“Nó có đi ra ở chỗ nào không?” Tôi thì thầm. Bên trong nhà thờ hoàn
toàn yên tĩnh, ngoại trừ con ngựa vẫn đang cử động liên tục ở trong cái góc
của nó. Cánh cửa ra vào đã đóng nên âm thanh của cuộc chiến ở bên ngoài
dù vẫn nghe thấy được nhưng đã loãng đi; khó có thể nói họ ở cách chúng
tôi bao xa.
“Không,” ông ta nói và lại ho. Tôi cảm thấy tay ông ta hướng về phía
miệng và tôi đưa một nếp gấp của chiếc áo choàng len lên theo. Mắt tôi đã
quen với bóng tối hết mức có thể nhưng ông ta vẫn không hơn gì một hình
khối đen sì trên sàn nhà trước mặt tôi. Mặc dù đối với một vài thứ, chạm
vào cũng đủ rồi. Vết thương không chảy máu nhiều nhưng miếng vải tôi
đưa lên miệng ông ta lại làm ướt đẫm bàn tay tôi với một sự ấm nóng ẩm
ướt đột ngột.
Viên đạn đã xuyên qua ít nhất một lá phổi, có lẽ là cả hai, và lồng
ngực của ông ta dính đầy máu. Ông ta có thể kéo dài được vài giờ trong
tình trạng này, có lẽ là một ngày nếu một lá phổi vẫn còn duy trì được chức
năng của nó. Nếu màng ngoài tim bị khía vào, ông ta sẽ ra đi nhanh hơn.
