Ông ta trông trắng bệch như một con cá chết ngửa bụng, mái tóc ướt
đẫm mồ hôi, một vệt máu bẩn lờ mờ vẫn trông thấy rõ trên cái môi dưới
đầy đặn. Trên bộ râu đen bóng có những đốm sẫm màu, nhưng ông ta vẫn
cười yếu ớt với tôi khi tôi cúi xuống để kiểm tra mạch của ông ta lần nữa.
Nhẹ hơn và rất nhanh, đôi lúc lỗi nhịp. Tôi vuốt mái tóc của ông ta ra sau,
ông ta chạm vào tay tôi vẻ cảm ơn.
Tôi cảm thấy bàn tay Dougal đặt trên khuỷu tay mình, liền ngồi hẳn
xuống gót chân và quay mặt ra phía ông ta. Trước đây, tôi đã từng đối diện
với ông ta giống như thế này, qua thân thể của một người đàn ông bị
thương nặng vì một con lợn lòi. Ông ta đã hỏi tôi: “Anh ta có sống được
không?” và giờ tôi nhìn thấy ký ức của ngày hôm đó thoáng qua trên gương
mặt ông ta. Câu hỏi ấy lại hiện ra trong mắt ông ta lần nữa, nhưng lần này,
trong đôi mắt lóe lên sự sợ hãi trước câu trả lời của tôi. Rupert là người bạn
thân thiết nhất của ông ta, người bà con đã rong ruổi và chiến đấu như là
cánh tay phải của ông ta, giống như Ian đối với Jamie.
Lần này, tôi không trả lời; Rupert làm điều đó hộ tôi.
“Dougal,” ông ta nói, mỉm cười với người bạn đang lo lắng cúi xuống
nhìn mình. Ông ta nhắm mắt lại trong thoáng chốc và thở sâu hết mức có
thể, tập hợp lại sức lực.
“Dougal,” Rupert lại nói, mở mắt ra. “Ngài đừng đau buồn vì tôi!”
Gương mặt Dougal giần giật dưới ánh đuốc. Tôi có thể nhìn thấy lời
phủ nhận về cái chết đã đến bên môi ông ta, nhưng ông ta nén lại và gạt nó
sang một bên.
“Ta là thủ lĩnh của anh, anh bạn!” Dougal nói với nụ cười nửa miệng
run rẩy. “Anh không được ra lệnh cho ta; ta sẽ đau buồn vì anh và ta thích
thế.” Ông ta vỗ lên bàn tay đang đặt trên ngực của Rupert và nắm chặt lấy
nó.
Một tiếng cười khò khè yếu ớt phát ra từ Rupert, và một tiếng ho nữa.
“Chà, thế thì cứ đau buồn vì tôi đi, Dougal,” ông ta nói nốt. “Và tôi
mừng vì điều đó. Nhưng ngài không thể đau buồn cho tới khi tôi chết, đúng
