đến nước từ cái ô đang chảy xuống lưng và dường như cũng không đi được.
Người đàn bà cũng nhất định không đi, bà ta vẫn lạnh lùng đứng đó. Mallon
bước vào mái hiên, không phải để tránh mưa mà chủ yếu để thoát khỏi cái
thế kẹt này.
Ngay lúc đó, anh nhìn thấy ở góc đường một chiếc taxi có đèn sáng
trên nóc xe. Thật khó tin là lại có một chiếc taxi không khách trong trời mưa
như thế này, có lẽ người lái đã quên tắt đèn; nhưng Mallon vẫn chạy ra ngoài
mưa vẫy tay và chiếc xe tấp sát vào vỉa hè, làm té một vạt nước lên giày của
anh. Anh mở cửa xe nhưng vẫn không thể không ngoái đầu lại. Kẻ móc túi
đang bỏ cái ô xuống đất, để cho nó ngửa lên và đang tựa vào cái cán ô, đầu
cúi thấp, gáy hở toang. Người đàn bà vẫn đứng nhìn cảnh giác.
“Chờ chút”, Mallon nói với người lái xe rồi chạy trở lại túm ống tay áo
kẻ móc túi, đẩy ông ta vào xe. Anh cụp ô lại, vứt nó xuống sàn xe dưới chân
anh. “OK, ông sống ở đâu?” anh hỏi.
“Không chở bọn Di-gan đâu”, người lái xe nói thõng. Anh ta đã quay
hẳn người lại, hằm hằm nhìn kẻ móc túi.
“Di-gan? Anh nhìn này, ông ấy bị ốm. Tôi sẽ trả tiền”, Mallon nói.
Người lái xe lắc đầu. “Không chở bọn Di-gan”. Người lái xe là một anh
chàng có vai dày, với một cái cằm dài, mũi diều hâu và một đôi lông mày
đen rậm. Cái đầu trọc của anh ta lún phún tóc. “Bảo lão ấy xuống đi”, anh ta
nói. Mallon bất ngờ vì sự giận dữ và ánh mắt xám xanh miệt thị của anh ta;
và trước khi anh kịp trả lời, người lái xe đã túm áo tên móc túi lắc mạnh
“Cút đi”.
“Không”, Mallon tuồn vào ngồi cạnh kẻ móc túi. “Ông ấy cần về nhà”,
anh nói. “Tôi sẽ đi cùng”.
Người lái xe chém một ngón tay vào Mallon. “Ra đi” Mallon nhìn tên
người lái xe: Michele Kadare. Anh nói hú họa “Thế là sai luật. Nếu anh
không chở chúng tôi, signor Kadare, tôi sẽ báo cáo công ty anh và anh sẽ
mất giấy hành nghề. Tin tôi đi, tôi không đùa đâu”.
