“Thực ra bên trong anh sợ chết khiếp”, Donald nói. “Sợ vãi cả đái ra.
Từ xưa đến nay vẫn thế. Anh có nhớ là ngày xưa anh toàn định giết chết tôi
không?”
“Tôi không muốn biến cậu thành thằng hề. Donald, cậu tự làm điều đó.
Giờ cậu cũng đang làm điều đó”.
“Đừng có nói là anh không nhớ. Đấy là hồi sau khi tôi mổ. Chắc chắn
anh vẫn nhớ chuyện đó”.
“Cũng hơi hơi”, Pete nhún vai. “Nhưng cũng chả rõ mấy”
“Ồ, chắc chắn là anh nhớ”, Donald nói. “Anh có muốn xem cái sẹo
không?”
“Tôi nhớ cậu phải mổ. Tôi không nhớ rõ mọi chi tiết, có thế thôi. Mà
làm quái gì có chuyện tôi định giết cậu”.
“Thế hả?” Donald giận dữ. “Rõ ràng là anh có. Lúc chó nào mà anh chả
cố giết tôi. Mà vấn đề là về sau, tôi chả bao giờ được động vào cái chỗ
quanh vết mổ, không thì ruột của tôi lại phòi ra và tôi lại bị ngộ độc. Chuyện
đó không phải chuyện đùa, Pete. Mẹ lúc nào cũng như lên đồng khi tôi trèo
lên cây hoặc làm cái gì đó. Còn anh thì cứ nhằm chỗ đó của tôi mà đánh, cứ
hở ra là đánh”.
“Mẹ thì lên đồng ngay cả khi cậu ợ hơi”, Pete nói. “Chịu. Có thể tôi vô
tình va vào cậu một hai lần gì đó. Tôi chả bao giờ cố tình làm thế”
“Cứ hở ra là đánh!” Donald nói. “Như là có tối bố mẹ vắng nhà và để
anh trông tôi. Tôi nghe thấy họ chúc ngủ ngon, rồi họ nổ máy xe và khi họ
đi rồi thì tôi nằm nghe ngóng. Sau đó, anh sẽ đi dọc hành lang, rồi tôi phải
nhắm mắt giả vờ ngủ. Có tối thì anh chỉ đứng ngoài cửa; chỉ đứng ở đấy rồi
bỏ đi; nhưng thường thì anh mở cửa vào và tôi nghe thấy anh trong phòng
tôi; tôi nghe thấy anh thở. Anh đến ngồi bên giường của tôi, anh có nhớ
không, Pete, chắc chắn là anh phải nhớ – anh ngồi cạnh giường tôi và kéo
chăn xuống. Nếu tôi nằm sấp thì anh sẽ lật tôi lên. Rồi anh sẽ lật áo ngủ của
tôi và đấm vào mấy vết khâu. Anh lấy hết sức để đấm, đấm đi đấm lại. Tôi
sợ là anh sẽ nổi điên nếu anh biết tôi thức. Anh thấy có lạ không? Tôi lại
