Đã đến lúc tha thứ cho những người đã chết, tình yêu của tớ ạ. Nuôi
dưỡng hận thù không còn nghĩa gì nữa. Chúng ta trả thù bao nhiêu thì cũng
phải trả giá từng ấy thôi.
Ngày mai, tớ sẽ đến một nhà dưỡng lão, và sẽ không ra khỏi đó nữa. Tớ
vẫn có thể tận dụng nốt chút tự do còn lại, nhưng tớ không muốn phá hỏng
cuộc đời con trai tớ. Và để thằng bé không cảm thấy tội lỗi, tớ sẽ giả vờ điên
rồ hơn tình trạng thực của tớ lúc này. Chỉ là một hy sinh nhỏ nhoi so với
những hy sinh mà tớ đã buộc nó phải gánh chịu.
Thỉnh thoảng hãy nghĩ đến tớ, không phải bà già ký tên dưới bức thư
này, mà là cô gái trẻ từng cùng cậu nuôi dưỡng những giấc mơ chung. Bởi
vì chúng ta đã ước mơ, và đã chạm tay vào điều bất khả.
Kẻ đồng lõa độc lập và trung thành nhất của cậu.
May
Tôi đọc lại bức thư. Những mảnh đầu tiên của một bức tranh ghép hình
lạ lùng hiện ra trước mắt tôi. Đúng là mẹ đã tham gia lập nên một tờ tuần
báo, nhưng không phải ở nước Anh.
Người phụ nữ viết thư cho bà và gọi bà là “tình yêu của tớ” đó là ai?
Tại sao mẹ chưa từng nhắc đến sự tồn tại của người đó? Bà ấy phải đau khổ
chịu đựng nỗi cô đơn nào, và mẹ có thể đã làm hỏng cuộc đời của chính
mình như thế nào? Kho báu mà người đó nhắc đến là gì, ông Sam là ai,
những nỗi đau bà ấy nói đến là thế nào, cả thảm kịch và sự trả thù mà bà ấy
nhắc đến nữa? Phải tha thứ cho những người đã chết nào, và nhất là, tha thứ
chuyện gì?
Dù người phụ nữ xa lạ đó hiện đang ở đâu, tôi cũng tự hứa với mình là
sẽ tìm ra bà ấy, với niềm hy vọng ích kỷ là căn bệnh của bà ấy từ đó đến giờ
chưa phát triển quá mức… Tôi run rẩy lật mặt sau phong bì và tự thề với
mình là trong tương lai sẽ luôn chú ý đến con tem. Nó giống hệt với con tem
trên bức thư nặc danh gửi cho tôi. Trong một lát, tôi đã hy vọng rằng trong
cơn điên dại chính bà ấy là người viết bức thư đó cho tôi mà không xưng
tên, nhưng nét chữ trong bức thư này lại hoàn toàn khác.
