Tiếng keng-keng nhanh gọn của tay búa, giờ đây nghe gấp gáp và giận dữ
như âm thanh của một khẩu súng máy nhỏ, bật ra vừa lúc giọng nói của
người phụ nữ cất lên:
“Chúng tôi có thể hơ tay bên đống lửa trại không?”
Người phụ nữ tiến lại trong tấm áo choàng lông chồn đồ sộ mượt mà.
Theo sau chị là một người đàn ông vận áo bành tô xanh dương, vừa đi vừa
tháo găng tay lông và rút ra một tẩu thuốc.
“Nhìn hấp dẫn quá”. Người phụ nữ trong tấm áo làm từ nhiều sinh vật
chết nở một nụ cười toe toét điệu đàng, nửa do dự, nửa kẻ cả, với người bạn
đồng hành.
Không ai nói lời nào.
Chị tiến tới đống lửa, thoáng run rẩy vì lạnh sau lớp áo choàng. Họ vừa
lái xe mui trần
Chị là một thiếu phụ nhỏ con với cái mũi hơi to: có lẽ là một người Do
Thái. Bé bỏng tựa một đứa trẻ, trong lớp áo lông chồn đó trông chị kềnh
càng hơn thực tế, và đôi mắt nâu to hơi uất ức của một phụ nữ Do Thái
được nuông chiều chằm chằm ló ra từ lớp phục trang xa hoa của chị.
Chị cuộn mình lại trên đống lửa thấp, xòe rộng đôi bàn tay nhỏ lấp lánh
ánh kim cương và lục bảo ngọc.
“Eo!” Chị run bần bật. “Tất nhiên chúng tôi không nên lái xe mui trần
lên đây! Nhưng chồng tôi thậm chí còn không cho tôi than rét!” Chị quay
đầu nhìn anh bằng cặp mắt quở trách, trẻ con, mang nét sắc sảo khôn lanh
của lớp phụ nữ tư sản Do Thái: hẳn chị là người giàu có.
Rõ ràng chị đang yêu người đàn ông tóc vàng to con kia, theo cách yêu
khó hiểu của phụ nữ Do Thái. Người đàn ông nhìn lại chị bằng đôi mắt
xanh lơ đãng dường như không có lông mi, và một nụ cười khẽ uốn nếp lên
gò má lồ lộ mịn của anh. Nụ cười không mang ẩn ý gì cả.
Nhìn anh, người ta tức khắc liên tưởng đến những môn thể thao mùa
đông như trượt băng, trượt tuyết. Lực lưỡng và dửng dưng với cuộc đời,
anh chậm rãi nhồi thuốc lá vào chiếc tẩu bằng một ngón tay dài đỏ lửng,
khỏe khoắn.
