khoác của Wilbourne dúm lại vì bị bàn tay to tướng của gã trai túm. Gã mở
cửa. Thế nào đồ súc sinh này cũng phải đánh mình một cái, Wilbourne
nghĩ. Nếu không gã sẽ nổ tung và chết vì phải kìm nén. Nhưng mọi chuyện
sẽ ổn thôi. Mọi chuyện sẽ ổn thôi.
“Cậu có thể nói cho tôi biết”, anh nói. “Tất cả những gì tôi muốn là...”
“Ừ; chắc chắn rồi”, gã nói. “Có lẽ tôi sẽ cho thằng này ăn đấm, Pete ạ.
Ông nghĩ sao?”
“Ăn đấm”, gã người Mê-xi-cô nói.
Anh thậm chí không cảm nhận được quả đấm giáng xuống mà thấy
người mình gập lại và nền cỏ đẫm sương trước khi có cảm giác đau ở mặt.
“Cậu có thể nói cho tôi biết...”
“Ừ, chắc chắn rồi”, gã trai trẻ nói bằng giọng khàn khàn thích thú,
“mày hỏi lần nữa đi”. Cánh cửa đóng sập lại. Một lúc sau, Wilbourne đứng
dậy. Bây giờ anh đưa tay sờ mắt, một bên mặt cùng toàn bộ đầu mình, cảm
thấy máu chảy từ chỗ đau, mặc dù qua chiếc gương của hiệu thuốc (hiệu
thuốc ở góc đường đầu tiên anh tới và bước vào; anh thực sự hiểu ra rằng
có những điều đáng ra mình nên biết trước khi bước vào tuổi mười chín),
anh chưa nhìn thấy một vết máu nào. Nhưng vết thương rất dễ nhận thấy và
không thể giấu được, bởi vì người bán thuốc hỏi:
“Mặt ông bị làm sao thế ạ?”
“Tôi gây lộn”, anh nói. “Tôi đã làm bạn gái của mình dính bầu. Tôi
muốn có thứ thuốc gì đó để giải quyết chuyện ấy.”
Người bán thuốc nhìn anh trong giây lát bằng ánh mắt khó chịu. Sau
đó ông ta nói: “Thuốc đó có giá năm đô la”.
“Ông đảm bảo thuốc đó có tác dụng chứ?” “Không.”
“Thôi được. Tôi mua.”
Đó là một cái hộp nhỏ, không có chữ nào hết. Nó chứa năm viên
thuốc, cũng có thể là năm hạt cà phê. “Ông ta nói uống kèm với rượu
whiskey sẽ có tác dụng, và uống xong hãy vận động. Ông ta bảo tối nay em
hãy uống hai viên và đi đâu đó, đi nhảy chẳng hạn.” Cô uống tất cả năm
viên rồi họ ra khỏi nhà, mua hai chai whiskey và tìm đến một sàn nhảy
