- Em sẽ về nhà quê làm hương sư -Đasa nói, vẻ lầm lầm. Nikôlai
Ivanôvits hỏi lại ngay:
- Em đi đâu?
Nhưng nàng không đáp, lẳng lặng trở về buồng. Họ đem lại cho
Đasa hai bức thơ, một của Katya, một của cha nàng. Ông Đmitri
Xtêpanôvits viết:
"Ba gửi bức thư của Katyusa cho con. Ba có đọc thư ấy: nó không
làm cho ba hài lòng. Nhưng thôi, anh ấy với con muốn thế nào thì cứ
thế mà làm. Ở đây mọi sự đều như cũ. Trời rất nóng. Ngoài ra, hôm
qua, Xêmiôn Xêmiônôvits Gôvyađin đã bị mấy gã thợ mù-tạt đánh cho
một trận nhừ tử, nhưng vì sao mà bị chúng đánh thì ông ta giấu biệt.
Đấy tin tức chỉ có thế. À, còn có chiếc bưu ảnh của một ông Têlêghin
nào đấy gửi đến, nhưng ba đánh mất mất rồi. Hình như ông ta cũng
đang ở Krưm thì phải, hay ở đâu ba cũng quên mất rồi".
Đasa đọc lại rất kỹ mấy dòng sau cùng, và tim nàng bỗng đập dồn
dập. Rồi, bực mình quá, nàng giẫm mạnh chân xuống đất. Tha hồ mà
mừng nhé: "không biết là ở Krưm hay ở đâu đấy..." Ông cụ quả là một
người kinh khủng, bừa bãi và ích kỷ. Nàng vò nát bức thư và ngồi thừ
ra một hồi lâu bên cái bàn viết con con, hai tay chống cằm. Rồi nàng
bắt đầu đọc thư của Katya: "Đanyusa, em còn nhớ không: lần trước, chị
có kể cho em nghe chuyện cái người cứ đi theo chị ấy. Tối hôm qua ở
vườn Luykxemburg ông ta lại đến ngồi gần chị. Lúc đầu chị sợ quá,
nhưng rồi vẫn ngồi yên. Ông ta liền nói với chị "Tôi đã theo cô, tôi biết
tên cô và biết rõ cô là ai. Nhưng sau đó tôi gặp phải một nỗi bất hạnh
lớn: tôi đã yêu cô" Chị nhìn ông ta: ông ta ngồi rất bệ vệ, vẻ mặt
nghiêm khắc, trông như tối xẩm lại. Ông ta nói: "Cô không nên sợ tôi, -
tôi là một người già, sống cô độc. Tôi mắc bệnh ung thư phổi, tôi có thể
chết chưa biết lúc nào. Ấy thế mà tôi lại gặp phải một nỗi bất hạnh như
vậy". Trên má ông ta, một giọt nước mắt từ từ lăn xuống. Rồi ông ta lắc
đầu nói tiếp: "Ôi, gương mặt cô sao đáng yêu quá, đáng yêu vô cùng".
Chị nói: "Xin ông đừng đi theo tôi nữa". Rồi chị toan bỏ đi, nhưng lại
