“Anh có biết chuyện gì đang xảy đến với anh không hả, con trai?”
“Thực sự thì không hẳn, nhưng bố, bố thì biết, phải không thưa bố? Và
bố sẽ nói cho con.”
Erdenbat không trả lời. Ông ta để một quãng thời gian dài trôi qua trong
khi chiếc Lexus yên tĩnh và tiện nghi lao đi giữa khung cảnh hỗn loạn của
các đường phố Oulan-Bator. Rồi người tài xế rẽ vào Đại lộ Hòa Bình và họ
chạy về phía Đông.
“Tối nay anh là khách mời của tôi, chúng ta đến Terelj,” Erdenbat vừa
nói vừa đưa cho vị cảnh sát trưởng một chiếc điện thoại di động. “Hãy báo
cho nhà anh là tối nay anh sẽ không về.”
“Con thực sự không có hứng thú tới Terelj,” Yeruldelgger trả lời,. “và bố
biết là con chẳng có ai ở nhà để báo tin cả.”
“Vậy thì ít nhất cũng báo cho cô gái đó, cái cô bác sĩ pháp y trẻ đấy, để
cô ta nói vói Saraa không cần lo cho anh.”
Yeruldelgger quay mặt sang phía ông lão đang nhìn mình, điện thoại cầm
trên tay. Ông chịu đựng ánh mắt của ông ta. Một ánh mắt đông cứng, bất
động, chắc nịch hệt như chính đất nước Mông Cổ. Người đàn ông này có
thể ngồi yên đó hàng giờ không suy chuyển, nhìn ông, với chiếc điện thoại
cầm trên tay. Vị cảnh sát chợt ngạc nhiên thấy mình đang nghĩ nếu ông phải
mường tượng ra khuôn mặt thực của Thành Cát Tư Hãn cùng tất cả sự vĩ
đại và tàn bạo, ông sẽ thu được khuôn mặt của Erdenbat.
“Saraa đã không còn lo lắng cho con từ lâu lắm rồi,” cuối cùng
Yeruldelgger lên tiếng trả lời.
“Tôi biết, con trai, tôi biết!” ông lão nói bằng giọng vừa nhân từ vừa hạ
cố. “Có vẻ như tôi là người duy nhất còn lo lắng đến anh.”
“Thêm một lần nữa, không có lý do gì phải lo như thế, thưa bố.”
“Tôi nghĩ là có đấy,” Erdenbat khăng khăng. “Người ta đã giết cô con gái
nhỏ của anh, vợ anh hóa điên, có kẻ nào đó định hại con gái lớn của anh, và
theo một góc độ nào đó, người ta vừa đuổi việc anh. Vậy nên, có đấy, tôi
tin là có lý do để lo lắng về anh.”
