mình và nghĩ đến họ đầu tiên. Cô bé chỉ là một sự thay thế, để bác gửi gắm
yêu thương nếu bác không thể có Biju, tình yêu đích thực.
“Yipeee,” cô hét lên khi nghe tin cậu đã có visa. “Hip hip hooray.”
Ở Gandhi Café, sau ngày cậu được cấp visa hơn ba năm một chút,
thằng bé may mắn nhất trần đời trượt chân trên mấy cọng rau muống thối
trong gian bếp của Harish-Harry, vạch thành một vệt dài xanh nhớt và ngã
xuống đánh cộp một cái. Ngay đầu gối. Cậu không dậy nổi.
“Ông có thể gọi bác sĩ được không?” cậu hỏi Harish-Harry khi Saran
và Jeev đã đỡ cậu nằm lên tấm đệm đặt giữa đống rau.
“Bác sĩ!! Cậu có biết tiền thuốc men ở đây tốn kém thế nào không?!”
“Chuyện xảy ra ở đây. Trách nhiệm của ông.”
“Trách nhiệm của tao!” Harish-Harry đứng trước mặt Biju, sôi tiết lên.
“Mày trượt chân trong bếp. Nếu ở ngoài đường thì mày sẽ kêu ai, hả?” Ông
đã làm thằng bé này tưởng bở. Ông đã tử tế quá, khiến Biju hiểu nhầm
những đêm vỗ về cõi lòng giằng xé của ông chủ trong lòng mình, đem gắn
nó với những câu châm ngôn ưa thích của Harish-Harry. “Tao cưu mang
mày. Mày không có giấy tờ, tao vẫn nhận vào làm, coi mày như con đẻ và
giờ mày báo đáp tao như thế à! Ăn ở không mất tiền. Ở Ấn Độ người ta có
trả tiền cho mày không? Mày có quyền gì? Sàn không sạch lại là tội của tao
à? Đáng nhẽ MÀY mới phải trả tiền cho TAO vì không chịu lau chùi nhà
cửa, ở bẩn như lợn. Tao có dạy MÀY ở bẩn như lợn không hả?”
Cái đầu gối nhức nhối tiếp thêm can đảm cho Biju, kéo cậu về với sự
thẳng thắn của loài vật. Cậu nhìn thẳng vào Harish-Harry, sự vờ vĩnh đã tan
biến; trong giây phút của nỗi đau thể xác này, cảm xúc của cậu bộc lộ không
giấu giếm.
“Không có chúng tôi ở bẩn như lợn,” Biju nói, “ông có làm ăn được
không? Chính thế nên ông mới kiếm ra tiền, không trả cho chúng tôi xu nào
vì ông biết bọn tôi chẳng làm gì được, bắt bọn tôi làm việc từ sáng đến tối vì
