“Ông làm tôi thấy khó hiểu, ông...” Ông ta đợi tôi điền vào chỗ trống.
“Beck,” tôi nói. “Và tôi là bác sĩ, không phải ông.”
Cái cằm đôi của ông ta trề ra khi nghe thấy tên tôi. Tôi tự hỏi có lẽ
ông ta đã nghe các bản tin. Nhưng tôi không nghĩ là thế.
“Vợ tôi tên là Elizabeth.”
Flannery không nói gì.
“Ông nhớ cô ấy chứ?”
Một lần nữa ông ta lại liếc nhìn Tyrese.
“Cô ấy có phải là khách hàng không, ông Flannery?”
Ông ta hắng giọng. “Không,” ông ta nói. “Không, cô ấy không phải là
khách hàng.”
“Nhưng ông nhớ đã gặp cô ấy?”
Flannery nhấp nhổm trong ghế. “Phải.”
“Hai người bàn luận chuyện gì?”
“Đã lâu lắm rồi, bác sĩ Beck.”
“Có phải ông đang nói là ông không nhớ?”
Ông ta không trả lời câu đó một cách trực tiếp. “Vợ ông,” ông ta nói.
“Cô ấy bị giết, phải không? Tôi nhớ nhìn thấy chuyện gì đó như thế trên
báo.”
Tôi cố tiếp tục chủ đề cũ. “Tại sao cô ấy lại đến đây, ông Flannery?”
“Tôi là một luật sư,” ông ta nói, và ông ta gần như hổn hển.
