bức này được treo trong góc giữa hai ô cửa sổ.
“Chỗ này sẽ đặt bàn viết của em,” ông Dean nói. “Mona Lisa sẽ
thì thầm với em những bí mật muôn đời về nụ cười của nàng và em sẽ
ghi lại chúng trong một câu chuyện.”
“Em tưởng ông không muốn em viết truyện nữa,” Emily nói. “Có
vẻ như ông chẳng bao giờ thích chuyện viết lách của em.”
“Đó là khi ta sợ rằng nó sẽ tách em tránh xa ta. Giờ thì nó chẳng
còn là vấn đề nữa. Ta muốn em làm những gì khiến em vui vẻ.”
Emily cảm thấy thật dửng dưng. Từ sau trận ốm, cô chẳng bao
giờ có ý định cầm bút trở lại. Thời gian càng trôi, cô càng cảm thấy
chán ghét không muốn nghĩ đến một ngày nào đó sẽ lại cầm bút lên.
Nghĩ đến nó cũng đồng nghĩa với việc nghĩ đến cuốn sách cô đã đốt
cháy; và điều đó mang đến cho cô một nỗi đau vượt quá sức chịu
đựng. Cô không còn lắng nghe “từ ngẫu nhiên” nữa; cô đã thành một
kẻ bị lưu đày khỏi vương quốc lấp lánh ánh sao ngày xưa của mình.
“Ta sẽ treo bức Elizabeth Bas cũ cạnh lò sưởi,” ông Dean nói. “
‘Một bản in khắc lại bức chân dung của Rembrandt.’ Trong cái mũ vải
trắng và cái cổ áo xếp nếp trắng ấy, Sao Trời ạ, bà ấy chẳng phải một
bà già thú vị sao? Và liệu em đã bao giờ nhìn thấy một khuôn mặt già
nua nào linh lợi, hài hước, tự mãn và hơi khinh khỉnh như thế chưa?”
“Hẳn là em sẽ không muốn phải tranh cãi với bà Elizabeth đâu,”
Emily trầm ngâm. “Cứ có cảm giác bà ấy đang miễn cưỡng úp tay lại
và có thể bạt tai ta nếu ta bất đồng ý kiến với bà ấy.”
“Bà ấy đã trở về với cát bụi hơn một thế kỷ rồi,” ông Dean mơ
màng nói. “Tuy nhiên, ở đây, bà ấy vẫn sống trên bản in rẻ tiền sao
chép bức sơn dầu của Rembrandt. Em đang chờ mong bà ấy sẽ nói
chuyện với em. Và y như em, ta cũng cảm thấy bà ấy sẽ không chịu
nổi bất kỳ thứ vớ vẩn nào đâu.”
“Nhưng có vẻ như bà ấy vẫn giấu một viên kẹo trong túi áo
choàng để dành cho ông đấy. Bà cụ khỏe khoắn, hồng hào, đường bệ
