ấy. Bà ấy điều hành gia đình, chắc chắn là thế rồi. Chồng bà ấy răm
rắp làm theo lời bà ấy... nhưng chẳng bao giờ biết được chuyện đó cả.”
“Liệu bà ấy có chồng không nhỉ?” ông Dean nói bằng giọng ngờ
vực. “Bà ấy không đeo nhẫn cưới trên ngón tay.”
“Vậy ắt hẳn bà ấy phải là một bà cô già thú vị bậc nhất,” Emily
quả quyết.
“Nụ cười của bà ấy và nụ cười của Mona Lisa mới khác nhau làm
sao chứ,” ông Dean nói, ngó từ bức này sang bức kia. “Elizabeth thì
đầy khoan dung, ở bà ấy chỉ thấp thoáng dấu vết của một bà già trầm
tư ranh mãnh. Nhưng khuôn mặt của Mona Lisa lại toát ra một vẻ
khiêu khích và quyến rũ bất diệt làm cánh đàn ông phát điên và viết
nên những trang sử đẫm máu bằng một vài chi tiết vụn vặt được ghi
chép lại. Nàng Gioconda không chỉ đơn thuần là một cô nàng thú vị.
Nhưng Elizabeth cũng đẹp hơn nhiều so với một bà cô.”
Ông Dean treo bức chân dung nhỏ của mẹ ông lên trên bệ lò sưởi.
Emily chưa nhìn thấy bức hình này bao giờ. Mẹ của ông Dean Priest
là một phụ nữ xinh đẹp.
“Nhưng sao trông bác ấy buồn bã thế ạ?”
“Bởi vì bà ấy đã cưới một người nhà Priest,” ông Dean nói.
“Liệu sau này trông em có buồn bã không nhỉ?” Emily trêu chọc.
“Nếu điều đó phụ thuộc vào ta thì không đâu,” ông Dean nói.
Nhưng liệu nó có phụ thuộc vào ông không? Đôi khi, câu hỏi này
vẫn bám dính lấy Emily, nhưng cô sẽ không trả lời nó. Mùa hè này, hai
phần ba thời gian cô đã rất hạnh phúc - cô vẫn luôn mạnh mẽ tự nhủ
như thế. Nhưng một phần ba còn lại là khoảng thời gian mà cô sẽ
không bao giờ đả động với bất cứ ai; khoảng thời gian mà tâm hồn cô
như bị mắc kẹt trong một cái bẫy; khoảng thời gian viên ngọc lục bảo
vĩ đại đang nhấp nháy trên ngón tay cô này dường như chẳng khác gì
một cái cùm. Và thậm chí, có lần, cô còn tháo nó ra, chỉ để cảm thấy
được tự do trong chốc lát, một cuộc chạy trốn nhất thời sẽ khiến cô
thấy hối hận và xấu hổ ngày hôm sau, khi cô đã trở lại tương đối bình
