phép nói với cha hay bất kỳ ai.”
“Ha!” Charles nói. “Cha tin con. Nhưng trông vậy thôi chứ cha của con
thông minh hơn đấy...”
“Ồ vâng, thưa cha,” nàng gà cắt lời. “Má luôn luôn nói với tụi con điều
đó.”
“Cái gì!” Charles cật vấn. “Con nói thế ám chỉ gì?” Và rồi, hình như đã
quyết định rằng sẽ chẳng có câu trả lời thật dễ chịu cho một câu hỏi như
vậy, y nói, “Thôi, chúng ta sẽ bàn chuyện này với má con.”
Nhưng khi con gà mái khom mình xuống để chui đầu qua cái quai làn,
con vật đứng trên cầu kia bước ra. “Dừng lại!” nó gọi. “Mớ trứng đó là tài
sản của Mặt Mịt. Khôn hồn thì để lại ngay.”
Charles quay lại và kiêu căng ngó tên kia từ đầu tới chân. “Chà, ngạc
nhiên chưa!” y nói. “Mi từ đâu tới? Tao đoán là mới thoát khỏi đoàn xiếc
nào hả. Cút đi anh bạn,” y thêm vào với một cái phẩy cánh.
Nhưng Chirpita nói, “Thật vậy cha à, anh ta nói đúng đấy. Con nghĩ tốt
hơn để con kể cha nghe. Sáng nay má thấy có một mẩu tin nhắn của Mặt
Mịt, nói rằng chúng ta phải mang nửa tá trứng tới đây, còn không hắn sẽ tới
làm thịt cả nhà ta. Con... con nghĩ tốt hơn là cha con mình để trứng lại.”
“Tao cho rằng mày nên để lại,” con vật lạ mặt nói. “Đừng xía vào việc
của Mặt Mịt, gà trống à, nếu không mày sẽ chẳng còn gì ngoài một nắm
lông bay khắp rừng đêm nay.”
“Ồ,” Charles nói yếu ớt. “Chà... trong trường hợp này...” Y dừng lại.
Thế rồi y ngó con vật kia lần nữa và nói. “Nhưng mi... mi không phải là
Mặt Mịt chứ, phải không... thưa ngài?”
“Tao là quản gia của ông ấy,” con vật kia nói.
“Nhưng tôi tưởng Mặt M... ừm, tha lỗi cho tôi, nhưng tôi không muốn
gọi tên ông ta. Tôi tưởng ông ta sống mỗi một mình.”
“Hồi trước thì thế,” con kia đáp. “Ông ấy sống một mình đã nhiều năm.
Nhưng ông ấy mệt mỏi vì phải tự phục dịch, tự nấu ăn, tự dọn giường, vân
vân. Ông ấy nghĩ đến việc thuê người hầu, nhưng trông ông ấy khiếp quá
đến nỗi không kiếm được ai làm việc cho. Súc vật nào mới trông thấy ông
ấy lần đầu cũng khóc thét chạy cho xa. Thế rồi ông ấy nghe nói về tao và
