xuống, đối diện nhau qua chiếc bàn. Đó là một người đàn ông rất nhỏ bé,
không cao hơn 1m60 và hầu như không nặng bằng ngón tay cái của người
bán thịt lợn. Anh ta có đôi mắt sáng, sít sao có vẻ trông khó khăn và trông
cứng như một con hến trên một nửa vỏ. Anh ta mặc một bộ comple áo cài
chéo màu xám, nó quá to ở hai vai và ve áo rất rõ. Trên chiếc áo không cài,
một cái áo khoác Ai Len bằng vải tuýt với một vài chỗ đã rất sờn. Phần
nhiều chiếc cà vạt phình ra ngoài bị mưa ướt ở phía trên ve áo ngang của
anh ta.
“Có lẽ anh biết tôi,” anh ta nói. “Tôi là Harry Jones.”
Tôi nói tôi không biết anh ta. Tôi đẩy một hộp thuốc về phía anh ta.
Những ngón tay nhỏ gọn gàng che một ngón trông như con lợn cái bắt con
ruồi. Anh ta châm thuốc bằng cái bật lửa trên bàn và vẫy tay.
“Tôi đã ở quanh, biết những cậu bé và những chuyện như vậy. Từng chạy
ít rượu từ Hueneme Point. Một mưu đồ ghê gớm, người anh em. Lái chiếc
xe do thám với một khẩu súng trong lòng, một cái nút trên hông sẽ ngăn cái
thác than. Chúng ta đã dành rất nhiều thời gian với luật pháp trước khi tới
Beverly Hills. Một mưu đồ ghê gớm.”
“Khủng khiếp,” tôi nói.
Anh ta dựa lưng và thả khói thuốc lên trần nhà từ khoé miệng khép chặt
của cái miệng nhỏ.
“Có thể anh không tin tôi,” anh ta nói.
“Có lẽ tôi không tin và có lẽ tôi tin. Và rồi có lẽ tôi không thèm quyết
định. Chỉ là những mưu mô đó có gì liên quan tới tôi, giả sử như vậy?”
“Chẳng gì cả,” anh ta nói một cách chua chát.
“Anh đã theo tôi mấy ngày qua như một anh chàng cố gắng đón một cô
gái và thiếu chút can đảm cuối cùng. Có lẽ anh bán bảo hiểm. Có lẽ anh biết
một người tên Joe Brody. Có rất nhiều cái có lẽ nhưng tôi có rất nhiều thứ
trong tay trong công việc của mình.”
Đôi mắt anh ta phình lên, môi dưới gần như rơi xuống lòng. “Chúa ơi.
Làm thế nào anh biết được điều đó?” Anh ta hỏi nhanh.
